EN BUSCA DE LAS UTOPIAS PERDIDAS U OLVIDADAS, Y LAS QUE ALGUNOS QUISIERON Y AÚN QUIEREN DESAPARECER...
ESTOS PIBES SON ARGENTINOS, NACIDOS en la PROVINCIA DE FORMOSA. SON de la COMUNIDAD PILAGÁ. Y como MUCHOS COMPATRIOTAS, LLEVAN DÉCADAS de MARGINACIÓN y OLVIDO. MIENTRAS UNO SOLO de ELLOS NO TENGA TODOS SUS DERECHOS, NO PODREMOS DESCANSAR NI DETENERNOS. SEGUIREMOS LUCHANDO desde el PROYECTO NACIONAL por una PATRIA JUSTA, LIBRE y SOBERANA. (Foto Ramiro Sisco)
Ay ay ay... los días, los meses, los años pasan, y ya ni me acuerdo las obras, los ensayos, algunos compañeros de tantos maravillosos momentos vividos, y una pléyade de emociones, sueños, angustias, espectativas, desengaños, placeres y amistades en busca de aplausos y poesías para intentar tocar el cielo y sentirnos inmortales durante minutos eternos en el corazón de amados extraños, naufragando historias ajenas, gozando penurias que no nos pertenecen aunque son nuestras... y ellos y ellas desaparecen de nuestras vidas ¿autenticas? hasta la próxima obra que nos convoque, o hasta nunca. Así de mágico, así de cruel, como la vida misma.
Somos sexo, entre otras cosas, además del 90 por ciento de agua. Todos lo hacemos, lo consumimos, lo disfrutamos. Millones de humanos han meado, cagado, penetrado una vagina, manoseado un pene, desde los orígenes de la historia. Millones y Millones de orgasmos han generado vida sobre la tierra. Escandalizarse por un bebé chupando una teta sería escandaloso. Y el arte, señoras y señores, es amoral, no pide permiso.
¡Hiper hipocresía! La performance de posporno en la Facultad de Ciencias Sociales desató un escándalo mediático. Paradoja violenta: fue adentro de una facultad donde se preparan comunicadores que quizás, algún día, reproduzcan hipocrecías e indignaciones banales. Un evento artístico que no inventó nada que no sepamos tuvo lugar en una facultad adonde asisten adultos. Sin embargo, todos salieron a criticar, a dar explicaciones y tratar de despegarse de la papa caliente. Todos los canales y radios hablaron indignados sin desarrollar la verdadera trama del evento. Jamás se conmovieron tanto por la muerte de mujeres golpeadas por sus parejas, por la trata de mujeres esclavizadas en la prostitución, los pibes de la calle o los talleres clandestinos. La verdadera violencia no los escandaliza.
Invitadas por un área de estudios sobre sexualidad, el grupo de performers españolas Post-op hizo el miércoles por la tarde una presentación en el hall del primer piso, en uno de los espacios de mayor circulación del edificio. El tema fue viralizado rápidamente en las redes sociales y se convirtió en uno de los temas dominantes de la agenda mediática.
Los performers tomaron la decisión, sin conocimiento de las autoridades de la facultad, que la performance debía ser en un espacio público, de circulación. Se trata de un tipo de intervención vanguardista que busca generar cierto impacto y claramente lo logró con un nivel de exposición altísimo. Recordemos que impacto y sorpresa son muy comunes en las actividades artísticas multitudinarias, como bien conocimos con la La Fura dels Baus, o nuestra Organización Negra.
«La actividad estuvo convocada por el área de Géneros y Sexualidades de la carrera de Comunicación. La carrera tiene 24 áreas que son transversales a las cátedras y a las temáticas. Es un espacio en el que docentes, estudiantes y graduados de distintas cátedras se autoconvocan para tratar temas que son transversales a distintas áreas y que desde 2012 vienen llevando adelante actividades, que generalmente son un hecho artístico y después un espacio de problematización, debate, reflexión... En este caso, fue igual. Hubo una intervención performática y después hubo una hora y media de debate. El tema es que, generalmente, las actividades, que han sido recitales, poemas, documentales se realizan en el subsuelo de la facultad, en un estudio de televisión que se destina a tal fin...», explica el director de la Carrera de Ciencias de la Comunicación de la Universidad de Buenos Aires, Diego de Charras.
Año 2004: Esta fue nuestra primera performance en espacio público. Nuestros personajes parodiaban los personajes del porno mainstream pero con prácticas contrasexuales. Una ama de casa y un policía leather haciendo un fisting a una sandia. Una conejita de playboy con bigote haciendo una lluvia dorada al pelar una zanahoria. O una muñeca hinchable que cobra vida y se dedica a penetrar en vez de a ser penetrada.
Performance en la Rambla de las Flores de Barcelona, 2004. Performers: Elena Urko, Desiré Rodrigo, Joan Pujol, Leticia Cabeza. Cámara y edición: Majo Pulido.
Hoy se cumplen 96 años desde que nació el Cuchi...
El Cuchi compuso temas con letras de su entrañable amigo, el poeta MANUEL J. CASTILLA.
También compuso en yunta con Jaime Dávalos, Antonio Nella Castro, ARMANDO TEJADA GÓMEZ, César Perdiguero y Miguel Ángel Pérez.
La música del Cuchi sembró zambas, chacareras, bagualas, carnavalitos y vidalas.
“Toda gran zamba encierra una baguala dormida: la baguala es un centro musical geopolítico de mi obra”, dijo alguna vez.
El Cuchi también se nutría de Bach, Mahler, Ravel, Stravinsky, Schönberg, y sobre todo de Beethoven, al que llamó “definitivo”.
Fue abogado, profesor de Historia, diputado nacional... pero antes que nada fue artista. Su vida y su obra están bañadas de vino y emociones al son de una melodía luminosa.
En 1945, obtuvo el título de abogado, en La Plata. Conoció a WITOLD GOMBROWICZ, en El Olimpo, un tugurio del Bajo donde se jugaba ajedrez, en Buenos Aires. Lo descubrió con unos botines rotosos pero inmensos. "El único que puede tener patas de ese tamaño es Ariel Ramírez", pensó, y acertó, porque Ramírez le había regalado los zapatos al polaco Gombrowicz.
Cantó con el coro universitario, jugó rugby y después fue profesor de historia y filosofía, Diputado Provincial y ejerció durante 30 años la abogacía, hasta que decidió dejarla, porque...
"Estoy harto de vivir en la discordia humana. Me produce una gran satisfacción ver una vieja en el mercado tarareando una música mía. Una vez venía bastante enojado con todos estos inconvenientes que tiene la vida, y un changuito pasó en bicicleta, silbando la Zamba del pañuelo. Entonces lo paro y le pregunto qué es lo que silba: No sé, me gusta, y por eso lo silbo... me contestó. Ya ves, ésa es la función social de la música..."
JUAN DEL MONTE chacarera- Letra y música: Gustavo Leguizamón
Chacarera amanecida
Esa que canta el zorrito
El que roba las gallinas
Y que se queda solito.
Yendo hambriao en los caminos
No le da nadie comida
Anda solo por los montes
Meta pelearle a la vida.
Él no quisiera alabarse
No quiere ser palangana
No hay mujer que no florezca
Pal zorro cada mañana.
Estribillo
Nadie sabe que tiene hijos
Que por sus hijitos llora
Y que por esos zorritos
A los que tienen les roba.
Cuando me le echan los perros
Aparecen todos juntos
Y el zorro en los yuyarales
Lo mismo se les hace humo.
Cuando canta con la caja
Hace llorar la chirlera
Y baila la cola al aire
Albahaca en las dos orejas.
Pobrecito Juan del Monte
Ya lo ha tapado la muerte
Y ella misma va diciendo
Triste que mató a la suerte.
ZAMBA SOLTERA zamba - Letra y música: Gustavo Leguizamón
Con el corazón amanecido
Sobre el tiempo derrumbado
De su añosa soledad
Pobrecita la Inesita
Tiende ancho y duerme solita.
sus manos van al gobelino bordado.
Viven en sus sueños los recuerdos
Que aromaron de caricias
Tiempos de su mocedad
Pobrecita la Inesita
Tiende ancho y duerme solita.
Sus ojos van rastreando huellas del alma.
Estribillo
Llegan los grises retratos
con la lluvia invernal
Y a su espejo azul cubrirá
Por no verse llorando
Pobrecita la Inesita
Tiende ancho y duerme solita
Guarda en su misal una flor mustia
Que eterniza aquel instante
Lejano y sentimental.
Pobrecita la Inesita
Tiende ancho y duerme solita.
Sus penas van rastreando huellas del alma.
Siempre está buscando entre sus cosas
Esos pequeños testigos
Del amor que nunca fue.
Pobrecita la Inesita
Tiende ancho y duerme solita.
Su sombra va persiguiéndolo al olvido.
MUCHAS VECES SOÑE CURIOSOS SUEÑOS
canción -Letra y música: Gustavo Leguizamón
Muchas veces soñé curiosos sueños
Que asomados al mundo del camino,
Intentaron vivir fugaz destino
Soñándose ya libres y sin dueños.
Uno una vez atravesó el espejo
Buscando el escondite del olvido,
Otro soñó en la infancia de los viejos
La vejez soterrada de los niños.
El más audaz enloquecido y ciego,
Vió la pasión al borde del abismo
Soñando los amores de otro sueño.
Pero al final volvieron y están quietos,
Todos aquí a mi lado, ya dormidos,
Por soñar otra vez que están despiertos.
El cuchi en un reportaje:
«... El opa sabe que hay que estar siempre serio, hablar poco. Ese es el secreto que le permitió a mucha gente llegar a gobernador sin que le conozcan el tono de voz. El opa no hablaba nunca, y cómo iban a saber si era inteligente o no. Eran vivísimos, y después tenían frases mesuradas, frases de ocasión.
»Es un mamarracho, es un mamarracho. En vez de estar los opas fuera de la universidad, están adentro. Si vos pones a leer a un opa es capaz de aprender algo, no podes negarle la posibilidad de que aprenda. Pero aquí son opas enojaos, están enojaos con la cultura, porque dicen que la cultural no los saluda ¿cómo los va a saludar si no los conoce?
»Acá la gente, la única gente brillante de Salta, está al margen de la Universidad porque no la entienden. Udtedes escuchan el movimiento poético que hay en Salta... Si vos hicieras que un Walter Adet diera una cátedra de literatura, los opas te dirían que no tiene título.
»¡Qué hacés con esos opas! Tenés un Jacobo Regen que es el Jacobo Rilke.
"-Nooo, ese es un aficionado al vino". Porque aquí es hermoso, porque soy anónimo. Salta es hermoso, no te pide credencial.
»Claro, porque no voy a ser anarco. Tengo que comprarme un pantalón y tengo que ir 10 veces al sastre para que me quede bien y vos querés que me compre un traje para mi alma ».
CHACARERA del EXPEDIENTE
CHACARERA del EXPEDIENTE
El pobre que nunca tiene
ni un peso p'andar contento,
no bien se halla una gallina
que ya me lo meten preso.
El comisario ladino
que oficia de diligente,
lo hace confesar a palos,
al preso y a sus parientes.
Y se pasan las semanas
engordando el expediente,
mientras el preso suspira
por un doctor influyente.
La tía le vendió la cama,
pa' pagarle al abogado,
si algún día sale libre
tendrá que dormir parado.
El Juez a los cuatro meses,
lo cita pa' interrogarlo;
como es pobre y tartamudo
ninguno quiere escucharlo.
Y la prisión preventiva
dictan al infortunado,
que ya lleva un año preso,
hasta de Dios olvidado.
Amalaya la justicia,
vidita los abogados,
cuando la ley nace sorda,
no la compone ni el diablo.
Estas son cosas del pueblo,
de los que no tienen nada,
esos que se hallan millones,
tienen la Casa Rosada.
Letra y Música: Gustavo Cuchi Leguizamón
Maturana x el Cuchi
El que canta es Maturana
chileno de nacimiento
Anda rodando la tierra
con toda su tierra adentro
Andando por esos montes
en Salta se ha vuelto hachero
Si va a voltear un quebracho
su sangre llora primero
Chilenito, ay, desterrado
en el vino que lo duerme
dormido llora su pago
Qué será de este hacherito,
de ése que no ha sido nada
Lo irán cantando los vinos
que ese chileno tomaba
Tal vez el carbón se acuerde
del hombre que lo quemaba
Y que en el humo iba al cielo
machadito Maturana
Letra: Manuel José Castilla Música: Cuchi Leguizamón.
Nació un 29 de Septiembre de 1917, en la ciudad de Salta. Hijo de José María Leguizamón Todd y María Virginia Outes Tamayo. Cuando tenía meses apenas, a su madre le preocupaba su delgadez. Fue en esa época que a Doña María Virginia le ofrecieron unos chanchos para ver si podía comprarlos... "¡Pero están flacos como este cuchi!", dijo mirando a su hijo. En ese instante Leguizamón quedó rebautizado: desde entonces y para todos sería El Cuchi, vocablo que en quechua quiere decir precisamente chancho o cerdo, pero al que en Salta se le otorga un significado no peyorativo sino simpáticamente cómplice.
A los 2 años su padre le regaló una quena, con lo cual lo hizo musiquero antes casi de que aprendiera a hablar. Su familia cuenta que pronto le arrancaba al instrumento EL BARBERO DE SEVILLA casi íntegro. Después, siempre de oído, la emprendería con la guitarra y el bombo, hasta que acabó en el piano.
También admiró a otro genio argentino, Enrique Villegas, y a Chico Buarque, Milton Nascimento, Vinicius ("Las corrientes de música popular americana más importantes están en Brasil") y Ellington.
SU OBRA:
lloraré - Letra y música del Cuchi
La antojada Instrumental
Zamba de Anta - Letra de César Perdiguero y Manuel Castilla
25-4-55: Zamba de los mineros - Letra de Jaime Dávalos
20-5-55: Zamba del pañuelo - Letra de Manuel Castilla
Panza verde - Letra de Jaime Dávalos
La desvelada - Letra de Manuel Castilla
Chacarera del Chacho - Letra y música del Cuchi
La Pelayo Alarcón - Letra de Manuel Castilla
Serenata del 900 - Letra y música del Cuchi
La ida y vuelta - Letra y música del Cuchi
Zamba del guitarrero - Letra y música del Cuchi
La enojosa - Letra de Manuel Castilla y Montero
La unitaria - Letra y música del Cuchi
Lavanderas del Río Chico - Letra y música del Cuchi
Chilena del solterón - Letra de José Ríos
Lejos - Letra y música del Cuchi
Canción de Totoralejos - Letra de Manuel Castilla
Zamba de don Balta - Letra de Manuel Castilla
Chacarera del expediente - Letra y música del Cuchi
Zamba del carnaval - Letra y música del Cuchi
El avenido - Letra y música del Cuchi
Zamba del mar - Letra de Manuel Castilla
El fiero Arias - Letra de Manuel Castilla
Zamba soltera - Letra y música del Cuchi
Carnavalito del duende - Letra de Manuel Castilla
El silbador - Letra de Manuel Castilla
Cosas de la brisa - Letra y música del Cuchi
28-12-68: Zamba de Lozano - Letra de Manuel Castilla
28-12-68: La arenosa - Letra de Manuel Castilla
16-4-69: La Pomeña - Letra de Manuel Castilla
16-4-69: Balderrama - Letra de Manuel Castilla
Fiesta de guardar - Letra de César Perdiguero
Zamba del imaginero - Letra de Armando Tejada Gomez
Canción del que no hace nada - Letra de Manuel Castilla
Letanía del olvido - Letra de Manuel Castilla
Cantora de Yala - Letra de Manuel Castilla
Navidad de Juanito Laguna - Letra de Manuel Castilla
La muerta - Letra de Pablo Neruda
Zamba de Argamonte - Letra de Manuel Castilla
Chacarera del aveloriado - Letra y música del Cuchi
Zamba de los 50 años - Letra y música del Cuchi
De estar estando - Letra y Música del Cuchi
Tiempo de mayo - Letra de Armando Tejada Gómez
Coplas del regreso - Letra de Luis Franco
Serenata desolada - Letra y música del Cuchi
Corazón que te sucede Letra y música del Cuchi
Elogio del viento - Letra de Armando Tejada Gómez
Viejo luchador - Letra de Armando Tejada Gómez
Estilo de los oficios - Letra de Walter Adet
Canción del caballo sin jinete - Letra de Manuel Castilla
Baguala del guardamonte - Letra de Manuel Castilla
¡Ay! Madre - Letra de Juan Carlos Dávalos
Coplas de Tata Dios - Letra y música del Cuchi
Preludio y jadeo Instrumental
Canción de cuna para el vino - Letra y música del Cuchi
(26-8-75) Maturana - Letra de Manuel Castilla
(23-9-75) Zamba del laurel - Letra de Armando Tejada Gómez
Zamba de Juan Panadero - Letra de Manuel Castilla
Chaya de la albahaca - Letra de Armando Tejada Gómez
La Salta de antes - Letra de Manuel Castilla
No hay cosa como la muerte - Letra de Jorge Luis Borges
Zamba de la sirena - Letra del Cuchi
Amores de la vendimia - Letra de Manuel Castilla
Si llega a ser tucumana - Letra de Miguel Angel Perez
La trova de la Macacha - Letra de César Perdiguero
Estilo de la mala memoria - Letra de César Perdiguero
Milonga de flor y truco - Letra de Hugo Alarcón
Cartas de amor que se queman - Letra de Manuel Castilla
Y me debes creer - Letra de Jacobo Regen
Zamba del último carpero - Letra de César Perdiguero
Pasaron la vida - Letra de Raúl Araoz Anzoátegui
Chacarera del holgado - Letra de Miguel Angel Perez
La mulánima - Letra de Hugo Alarcón
Cueca del Coto celoso - Letra y música del Cuchi
Zamba para la viuda - Letra de Miguel Angel Perez
Muchas veces soñé curiosos sueños - Letra y música del Cuchi
Coplas del caballo que muere - Letra y música del Cuchi
Me voy quedando - Letra y música del Cuchi
Chacarera de la Patria Financiera - Letra de Antonio Nella Castro
Bajo el azote del sol - Letra de Antonio Nella Castro
Santa Mariana - Letra de Miguel Angel Pérez
Borrachito de la noche - Letra de Manuel Castilla
La redada - Instrumental
Canción para proteger a María - Letra y música del Cuchi
Zamba para mi gata - Letra y música del Cuchi
Chaya por Toconás - Letra de Manuel Castilla
Maíz de Viracocha - Letra de Armando Tejada Gomez
Ganó numerosos premios por su labor artística : Premio SADAIC, Premio Fondo Nacional de la Artes. Compuso una obra que Virtu Maragno la estrenara con la Orq. Sinfónica de Santa Fe, es su Preludio y Jadeo, compuso la música para la película La Redada.
Pero Leguizamón poco a poco se fue apagando, perdiendo primero la memoria- olvidó hasta cómo tocar el piano- luego la razón y finalmente la vida.
Murió en Salta, la ciudad que le había visto nacer y pasar en ella toda su existencia, a las 4 y media de la tarde de un 27 de Septiembre del 2000, dos días antes de que pudiera cumplir los 83 años de edad.
Se murió Caloi, el papá de «Clemente», el del programa «Caloi en su tinta». Le decían Carlos Loiseau, había soplado 63 velitas antes de su viaje final a la los dibujos de ensueño multicolores, como los de Ánima Buenos Aires.
Así se llama la opera prima de María Verónica Ramírez ─histórica productora, directora del programa «Caloi en su tinta», y mujer de Caloi─ y también el primer largometraje producido por Caloi en su Tinta Producciones.
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Meado por los Perros, de Pablo Faivre y Florencia Faivre, la primera de las bellas 4 historias con las desgracias de un carnicero inolvidable.
Después, Claustrópolis, del rosarino Pablo Rodríguez Jáuregui, nos muestra el descubrimiento de un niño de vida gris, su aventura al entrar a un nuevo mundo de colores, la amistad entre este chico de clase alta y una chica de la calle que le muestra este nuevo universo.
Luego llega Bu-Bu de Carlos Nine, un policial negro que comienza con acción en vivo, y con un malechor agonizante en el piso, quien a traves del dibujo animado, recuerda su vida. De los cuatro cortos, este es el único que cuenta con voz en off, la del negro Horacio Fontova.
Y por último, Mi Buenos Aires Herido, del propio Caloi. La historia transcurre en un bar, "el Conquistador", donde sus clientes sueñan y hablan sobre una misma mujer. Todo comienza con la fundación de Buenos Aires hasta llegar a la actualidad donde transcurre la historia principal.
La musica de todo el largometraje es impresionante, buenísima. La concreción de Ánima Buenos Aires demandó varios años de trabajo y eso se percibe en cada una de las historias que se cuentan, en las que no faltan los típicos personajes de nuestra ciudad, a la vez que tampoco están ausentes el humor y el tango. Precisamente para encargarse de ponerle música al filme se convocó a Rodolfo Mederos, Gustavo Mozzi y Fernando Kabusacki.
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¡Qué lindo poder recordar al negro Caloi en una película así!
¡Qué lindo que se pueda ver en el cine este tipo de largometrajes donde se vuelve al dibujo animado argentino (no solo dibujo animado, sino también con collage y fotomontaje, stencils y otras técnicas) y más si viene de la mano de uno de los maestros del humor gráfico y promotor de la animación: el inolvidable y querido Caloi.
Caro amico ti scrivo così mi distraggo un po' e siccome sei molto lontano più forte ti scriverò. Da quando sei partito c'è una grossa novità, l'anno vecchio è finito ormai, ma qualcosa ancora qui non va...
Cuando el miedo y la nostalgia me hicieron llorar como nunca en toda mi vida, Lucio fue mi amigo. A los 17 años, el destierro disfrazado de exilio no es una novia fácil. De estudiante secundario a peón de albañil en medio de la nieve calabresa. Eran tiempos de cartas de papel, de ir ansioso a la posta a ver si había llegado algo... dall'Argentina. Frustrado escuchaba la temida respuesta: "Oggi niente argentina", girando la mano con el indice y el pulgar en L, típico gesto de "nada". Tambien significa "Hambre", ese que pasaron en la guerra mis parientes, ese que sentía yo en mi corazón.
Había tenido tiempo de empacar unos vinilos, long play, de León Gieco, de Troilo, de Daniel Viglietti, pero Lucio fue mi maestro, me acercó a la poesía y al idioma de mis viejos, al día a día entre los nonnos y mis primos, la strada, gli amici, il laboro, la vita...
En tiempos sin Internet, ni Skype, ni celular, lloré cada vez que escuchaba L'anno che verrà que yo sentía tan autorreferencial.
Lo había bailado en castellano, en los cumpleaños del barrio entre pizzetas y palitos salados, en un disco de colores : "Bienvenido 1969", con uno de sus primeros temas: Está la Cosa Negra Negra.
Lo recontré en una disquería de Cosenza, en 1978, cuando nos tuvimos que quedar "de visita" a lo del zio Mario, hasta tanto pudiéramos alquilar algo con Nito, mi hermano querido. Después, nos fuimos a Celico, un pueblito del otro lado de la montaña, camino a la Sila, donde hacía frío en serio (dormíamos vestidos, con el gamulán como frazada), en esa casona sin calefacción que conseguimos por mi primo Arnaldo, il carabiniere. Pero ahí no teníamos ni radio ni tocadisco, leíamos fumetti para entretener la angustia...
Y desde allí me acompañó siempre este enorme poeta, para mí, mitad Serrat, mitad Manzi, que pintó en italiano, como nadie, los paisajes humanos de la península amada, y sigue en mi memoria, alegrándome la vida.
Grazie mile Lucio, arrivederci...
2 Per Lucio
Lucio, amico caro di tutti. Da oggi il mondo sarà più buio. Prego e penso che poeti come te non dovrebbero mai morire. Il distacco umano da uomini e artisti grandi come sei stato e sei, ci coglie sempre impreparati.
Ci mancherà tutto di te. Anche i momenti di eroica fragilità che contribuivano a renderti sempre più grande. Ti volevo e ti voglio bene. Ero catturato dalla tua magica grandezza e delicata generosa umanità. Ricordo quando mia figlia venne da te per trascorrere qualche giorno speciale di vacanza… le apristi la tua casa come un padre accoglie un figlio. Parlavate di arte, di musica, della vita… Mi raccontò di avere vissuto giorni meravigliosi, indimenticabili. Indimenticabile come sei tu.
Un perro andaluz ─escrito, producido, dirigido e interpretado por Luis Buñuel en 1929, con la colaboración en el guion de Salvador Dalí─ nació de la confluencia de dos sueños. Dalí contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.
A mí me seccionó la cabeza ver ese ojo partido en un recital del Flaco Luís Alberto Spinetta, allá lejos y hace mucho tiempo, en un cine que no me acuerdo, cuando mi hermano Antonio era un adolescente y yo un niño que venía de Palito Ortega, en tele y en long play.
Me seccionó la cabeza el recital, las imágenes, los colores, el sonido y el muñeco de Elmo Lesto cruzando el escenario.
El flaco abrió cabezas y corazones a la sensibilidad y la poesía. Un hermano querido que partió quién sabe dónde, pero se queda a cantar, a pesar del maltrato de unos canallas...
«El western gauchesco Aballay, dirigido por Fernando Spiner, será la película argentina que buscará el Oscar el año próximo», dice Clarín Espectáculos.
Ya empezamos mal. ¿Por qué "western"? ¿Por qué esa mirada colonizada desde el lenguaje y los conceptos? El "popcorn" en el barrio se llama pochoclo, ¿sabías?
1 Los realizadores, en la sinopsis la presentan de un modo más nuestro:
Aballay era un gaucho mal llevado, resentido, ladrón, asesino. Pero a veces la imagen que devuelve un espejo hace que una persona se replantee toda su vida. En el caso de Aballay, ese espejo fue la mirada de un niño. Luego de matar salvajemente a un hombre, la mirada aterrorizada del hijo de su víctima le dio conciencia de su salvajismo, de su falta de humanidad. Y ese golpe llenó a Aballay de confusión, de horror por sí mismo.
En ese estado, Aballay oyó hablar de los estilitas. Gente que, para alejarse de la tierra en que ha pecado, y acercarse a Dios, decidía hacer una particular penitencia: subirse a una columna, y no volver a bajarse de ahí por el resto de su vida. En el campo argentino del 1900 no había columnas. Entonces Aballay decidió no volver a bajar de su caballo. Pasan los años. Aballay cumple su promesa. No toca el suelo. No vuelve a asesinar, ni a robar. Hace rigurosa su penitencia. La gente empieza a hablar de “El Pobre”, de “El hombre-caballo”, y su imagen empieza a tomar ribetes legendarios. Se convierte, ante la mirada de la gente, en una especie de santo.
Pero la mirada de ese niño no lo abandona, y él sabe que en cualquier momento lo va a buscar. Y lo va a encontrar.
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El filme protagonizado por Pablo Cedrón fue el elegido hoy por la Academia de Cine y Artes Audiovisuales para que nos represente en la Academia de Hollywood, en el rubro "mejor película en idioma extranjero" (ellos sí son patriotas, hablan en ingles, extranjeros para los Estados Unidos, son los demás).
El director, Fernando Spiner, que ya había dirigido La Sonámbula y Adiós querida luna, se puso contento: "Esta es una película independiente, no es un cine independiente, que cuando la estrenamos lo hicimos rodeada de 8 tanques en vacaciones de invierno y lo que queremos es que se vuelve a estrenar en las salas argentinas".
En Aballay, el hombre sin miedo actúan Pablo Cedrón, Nazareno Casero, Claudio Rissi, Moro Anghileri, Luis Ziembrowski, Lautaro Delgado, Anibal Guiser, Fernando Spiner y Tobías Mitre. Además, con la participación especial de Horacio Fontova y Gabriel Goity.
3 El cronista colonizado de Clarín Espectáculos sigue insistiendo con su dependencia conceptual...
«Aballay, el hombre sin miedo está basada en un cuento de Antonio Di Benedetto y tuvo en su momento de estreno, en junio de este año, una discreta respuesta del público argentino», continúa Clarín Espectáculos.
Claro, como no va a tener poco público, si un periodistas independiente como Marcelo Zlotogwiazda hoy dijo en su programa de la tarde por radio Mitre que a él no le gusta el cine nacional.
«Después de dos etapas de selección, las cinco películas nominadas en la categoría se conocerán el 24 de enero del año próximo en Los Angeles. La apuesta en principio no parece sencilla: un filme de género, aunque con matices locales, compitiendo por un premio en la cuna de ese género».
¿Qué género? ¿qué pasa, muchachos, aquí no hubo caballos, carretas, pistolas, muertes, venganzas? ¿todo eso lo inventaron los yanquis?
¿No viste la Guerra Gaucha, vos?
La dirigió Lucas Demare, la protagonizaron Enrique Muiño, Francisco Petrone, Ángel Magaña y Amelia Bence entre otros. El guión fue realizado por Homero Manzi y Ulyses Petit de Murat sobre el libro de Leopoldo Lugones, y se estrenó el 20 de noviembre de 1942.
Cuando me di permiso para escuchar, sentir, gozar la poesía esencial que emerge de nuestra tierra descubrí a Gustavo "Cuchi" Leguizamón. O fue al revés, no me acuerdo (éramos tan jóvenes, entonces), quizás el Cuchi me develó la poesía, me emborrachó con imágenes frondosas (y peñas vitivinícolas)... y fue la luz.
Lo cierto es que como lo hizo Enrique Santos Discepolo, este salteño que hoy cumple 94 años, nos sorprendió con la belleza simple de los paisajes más profundos del alma humana.
¿Qué sería de la vida sin poesía? La poesía. Ese agujero negro donde caen las lágrimas, las sonrisas, el día y los sueños, el agua y la sangre, la libertad y la muerte.
Antes de morirse, el Cuchi le mojó la oreja al siglo nuevo y se fue, atorrante y burlón, como siempre...
El viernes festejé mi cumpleaños entre amigos, algunos viejos queridos y otros nuevos queribles desconocidos, zambullido en poesías telúricas de las buenas y melodías exquisitas, como las empanadas y el vino de Bukowski Baires Bar, con el único humo no tóxico que acaricia el alma, el de los recuerdos.
Al flaco Hugo Fernández Panconi lo disfruto desde que lo decubrí en sus caravanas con Sergio Lobo, en la Ronda de la Canción Social, allá por 2009. Viene de los pagos de Mendoza, pero no tiene nada que ver con Julio César Cleto Cobos, sólo comparten la simpatía provinciana.
El más gurrumín se llama Fernando Basanta Finn, es cantautor, luthier y croto de Pergamino, que cabalga en dos patas y pedalea la pampa húmeda entre fogones y glifosato.
De Montevideo o por ahi, se vino Daniel Mendoza que evoca las milongas de los maestros charruas: Zitarroza, Rodriguez Castillo, Viglieti, y otros por el estilo.
De la ciudad de Buenos Aires y sus casi 100 barrios, se presentó Pedro Conde que entre el camino de la guita y el de la gloria un día agarró pal lado de Pilar.
Los cuatro rompieron la monótona enajenación en la que vivimos a diario, esa que va de la estupidez mediatizada a la tilinguería de a pie que pulula en los barrios. Pusieron una cuota de arte en la contaminada cotidianidad ciudadana, y todos nos sorprendimos cantando, marcando el ritmo en las mesas, con las palmas, riendo al son de una chacarera o un candombe.
Robándole la idea al talentoso Panconi, lo cierto es que hay vida después de los cantautores cubanos y españoles que suenan desde hace años en los oídos progres siniestros libertarios populares o revolucionarios. Estos 4 artistas son mucho más que guitarras calientes vibrando sueños, tramando historias de amor, dolores viejos, infancias lejanas, viajes y olores venerables. Son oficiantes de la ceremonia más antigua, pero la más golpeada por la modernidad capitalista: el encuentro de las emociones, la musica y la palabra en sublime comunión entre todos los participantes de un encuentro pequeño, enorme, donde se detuvo el tiempo y el espacio, y todos fuimos inmortales por un rato.
Es necesario que esto se repita como los recitales de Roger Waters.
Voy a hacerme un regalo caro ─en italiano, caro significa querido─, algo que no se consiga en cualquier lado, que tenga un valor inconmensurable, como una piedra con miles de años testimoniando vidas y soles, como un árbol que bebió lluvias de distintos sabores, como un arcoiris inalcanzable y tan bello como inasible, o como un pájaro que viaja entre los humanos y los mira con ternura, por su infinita infelicidad. Voy a regalarme palabras prestadas que traen luces de otras latitudes, otros cielos, tan parecidos a los nuestros. Descifraré emociones viejas pero no tanto, las guadaré en la memoria, que es el único lugar seguro donde no hay traiciones, y les dedicaré 5 minutos de tiempo, al fin y al cabo, las emociones son un bien escaso en estos días y no es cuestión de hacerse el presumido con el patrimonio intangible.
No la conocía a la polaca Wislawa Szymborska, pero leyendo el faisbuc de Rosa Ataide descubrí Bajo una pequeña estrella, que había publicado Nanin Puente, el jueves, 15 de septiembre de 2011, a las 17:59...
Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula, inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre, absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.
Cuánta belleza en medio de tanta orfandad, tanta simpleza, tanta carencia y desamparo, parece mentira, sorprenden tan elevadas cuotas de noble humanidad en medio de la selva.
De día o de noche la emoción es la misma, o parecida, sólo cambia de traje. A la entrada, me visto de sol y deseos; a la salida, me baña una brisa de rayos laser y seguidores zigzagueantes. La taquicardia no paró ni un momento. Una fiebre de Orgullo nacional me sacude las entrañas. Patria bullendo en la sangre. Miles de iguales compartiendo la cosecha de talento desparramado en colores y formas como un mecano gigantesco. Suenan los Redondos. Sumergido en la marea humana me sorprende la vida descubriendo el futuro que late en nosotros. Me pregunto: ¿quién sera físico nuclear de todos estos? ¿quién bioquímico? ¿ingeniero electrónico? ¿arquitecto? Ese nene va a ser antropólogo, seguro. Aquella piba escarba huesitos cerca del dinosaurio. Música industrial. Los tipos colgados me hacen doler el cuello y grito vibrando sus pirutas arriba de las cabezas de la multitud hipnotizada, con sus mamelucos y el Siam Di Tella y las chispas de la industria que se hubo apagado y se encendieron de nuevo. Los ojos brillan como el metal candente contra la pared de fuego. No quiero Disneylandia, tengo Tecnópolis, carajo. El viento trae una copla de la Bersuit. Tengo una lágrima de alegría por los que vienen, los argentinitos que piden pista para despegar al mañana que estaba desaparecido hasta no hace tanto. Perdón le digo a una bella niña de 3 metros que me esquiva en sus zancos flaquitos y se aleja recortada en el horizonte que no veo porque me tapa el domo blanco de las ciencias. Calamaro está en el aire. Entro y me encuentro a los Cazurros con cientos de voces imitando leones o lobos, cagándose de risa.
Estoy soñando, no puede ser. ¿Es otro planeta? ¿Dónde está la Argentina derrotada que echaba a sus hijos al exilio de la desesperanza? Tengo miedo de que no sea cierto. Hay magos en una tarima, rodeados de chicos. ¿Seremos parte de un truco gigante? Me pellizco el alma para ver si estoy vivo, y la certeza me brota en la garganta, me pica, me avisa que son los nervios, la sorpresa, esas cosas que no se compran con plata. Un payaso me saluda desde lo alto. ¿Usted vio cuánto se gastaron aquí? ¿Cuánto costó todo esto?, me dice una señora. NO, no costó nada, esto no tiene precio, señora. Estamos sembrando el porvenir, ¿se da cuenta? Ah, claro m'hijo, tiene razón, no lo había pensado así, pero esto es un semillero de buenas noticias.
La dejo, me deja, una ola de pibes de una escuela de Entre Rios, o de Salta, o Córdoba, nos separó. Estoy más mareado que un molinete, en el subte. Me pierdo en un camino de piedras, entro a un pabellón enorme mientras Fito Paez canta desde todas partes. Hay una pared de libros que sube y sube muy arriba, y no tendré tiempo de leerlos todos, ni viviendo mil años. Un robot me guiña un ojo, pícaro me señala una mina hermosa que tengo a mi izquierda. Está ensimismada con su ardua tarea: sus 3 hermanitos, las bolsas y folletos y el mate y el termo. La sigo, aparezco en una pista de Skate acorralado entre ruedas y vértigo joven que me pasan muy cerca, igual que aquella vez, en medio de la avenida, rezando para no morir aplastado por un colectivo. La piba no está, dónde fue, ahí la veo, se metió en un galpón ardiente de rocanrrol y carne fresca. Es hora de asumir que estoy para ver los trenes y las máquinas agrícolas que están para el lado de Constituyentes. En el camino me crucé con un atleta adentro de una rueda metálica gigante que iba cuesta abajo hacia el puente de aluminio. Lo sigo junto a unos pibes saltando como canguros en sus zancos con suspensión y otros haciendo malabares. Se alejan. Estoy agitado. ¿Cuánto hace que camino?, cinco, seis horas.
Es demasiado hermoso para ser cierto.
Me siento al lado del camino. Hay unos sillones grises cada tanto. Una chica amamanta a su hija. Me mira, sonríe, hola me dice, hola, contesto. Qué lindo es todo esto, comenta mientras cambia de teta. Sí, es más que eso... el arcoiris después de la tormenta que arrasó la tarde, son los colores suaves y el aire fresco, es la felicidad, le digo. Sí, por primera vez tengo la certeza de que ella va a vivir en un país maravilloso, murmura. A mí me pasa lo mismo.
Un paso más atrás. Dos más atrás. Tres. Ahí está bien. Ya está la barrera formada. Una baldosa más acá. Un momento. Ante todo, sacar las cosas del arco. Hay botellas debajo de la pileta. Ya la otra vez cagó una. Y dos sifones. El blindado no es nada, pero el otro puede reventar, y los sifones revientan y los pedacitos de vidrio saltan y se meten en los ojos de uno. Bien juntas las macetas de la barrera. El arquero muy nervioso. Miguel Tornino frente al balón. Atención. El rubio Miguel Tornino frente al balón. Una mano en la cintura. La otra también. La mano sacándose el pelo de la frente. La transpiración de la frente. De los ojos. Hay silencio en el estadio. Es la siesta. Hasta el Negro se ha quedado quieto. Resignado a ser simple espectador de ese tiro libre de carácter directo que ya tiene como seguro ejecutor a Miguel Tornino, que estudia con los ojos entrecerrados el ángulo de tiro, el hueco que le deja la barrera, la luz que atisba entre la pierna derecha del recio mediovolante de la visita y la pata de portland de la maceta grandota del culantrillo. Un solo grito en el estadio: Miguel, Miguel. El público de pie ante ésta, la última oportunidad del Racing Club cuando sólo faltan dos minutos para que finalice el match. Habrá que apurarse antes de que vuelva a adelantarse la barrera o el Negro insista en morder la pelota y hacerla cagar como el otro día que la pinchó el muy boludo. Sonó el silbato. Habrá que pegarle de chanfle interno. La cara interna del pie diestro de Miguel Tornino, el pibe de las inferiores debutante hoy le dará al balón casi de costado, tal vez de abajo, con no mucha fuerza pero sí con satánica precisión para que ese fulbo describa una rara comba sobre la cabeza de los asombrados defensores, sobre el despeinado pirincho del helecho de la segunda maceta y se cuele entre el travesaño, el poste, el postrer manotazo de la lata de aceite Cocinero que se ha lucido hasta el momento. ¡Tiró Tornino...! y... se hizo mimbre en el aire el arquero ante el latigazo insólito de curva inesperada y con la punta de los dos dedos allá voló la lata a la mierda, carajo que ladra el Negro, sí mamá... sí la guardo... está bien... pero mirá vos cómo la viene a sacar este guacho.
Roberto Fontanarrosa Los trenes matan a los autos (1997)
El rosarino de los dibujos deliciosos y el humor exquisito se murió joven. Hoy tendría 66 años. Fue el 19 de julio de 2007 cuando nos sorprendió la noticia. Se lo extraña como si fuera alguien de la familia. Lo queríamos.
¿Por qué nos acordamos de la gente querida cuando llega el día de su partida? Deberíamos cambiar todos los homenajes al día del cumpleaños de los que nos hicieron bien.
Quizás, pudiéramos encontrar en Fontanarrosa al escritor que reclamábamos en CAMBIEMOS EL DIA DEL ESCRITOR. Allí, contábamos que...
La Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E.) instituyó el 13 de junio como el Día Nacional del Escritor, para rendir tributo a Leopoldo Lugones, en la fecha de su natalicio y homenajear así a todos los exponentes de las letras del mundo y a aquellos desconocidos que con su pluma contribuyen a la educación y cultura de nuestro país.
No se puede en pleno siglo XXI conmemorar el día del Escritor en la figura de un golpista.
Fontanarrosa es el escritor ideal y concreto. Querido y respetado por el 99.99 % de los argentinos. Una figura popular y humanista hasta la médula. Podríamos establecer el día de su nacimiento, el 26 de noviembre como nuevo, verdadero y democrático Día del Escritor argentino.
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