Ese jueves los pibes y pibas del micro se acercaban felices a la Plaza de Mayo. Cantaban, se empujaban, reían. No sabían que pronto arderían en una pira genocida. No imaginaron que el cielo se pondría negro invadido por unos cobardes pájaros de fuego. Cuando el aire se puso espeso, el rumor asesino zumbó por todas partes. Empezaron a estallar las baldozas en un volcán de escombros al ritmo de una lluvia de plomo y odio concentrado. El miedo centrífugo corría entre gritos y llantos. Los pozos se llenaron de sangre y cuepos destrozados. El micro quedó herido en mitad de la calle, repleto de cadáveres. Los gualdapolvos blancos no volvieron a la escuela, ni a su casa. Nunca más abrazaron a sus madres. Nunca más cantaron el himno ni la oración a la bandera. No festejaron el día de las infancias. Escribas mercenarios arrancaron las páginas de los libros de historia. Una amnesia de diseño se extendió entre la gente. La masacre fue escondida debajo de la alfombra, y nadie supo jamás cómo se llamaban...
Si hay un corolario de toda la saga de violencia antipopular iniciada en 1955 por la oligarquía y los militares golpistas, es que fallaron en su objetivo de matar al Peronismo.
Querían detener el avance del movimiento nacional, y aprovechando errores propios del gobierno popular, pusieron mucho esfuerzo es hacer desaparecer toda resistencia a los planes del imperio para nuestra nación (a través de la oligarquía, el establishment), para doblegarla, dependiente y subordinada, en la división internacional del trabajo, impuesta por el capitalismo global...
