¿Por qué ABAJO EL VIRREY?

O ¿Adónde fue a parar aquello de:
“... LIBERTé, IGUALITé & FRATERNITé”?

Se muere el siglo, cansado de tanto golpe, con la agonía disfrazada con luces de neon de hamburguesería feliz. El siglo que parIó ilusiones de mundo nuevo y fue mil veces pisoteado. El más modernamente rojinegro. Por la sangre y por el luto. La puta que el progreso duele. Y no se anda con chiquitas, al que no le gusta lo desaparece o lo margina o lo ignora, bueno, lo globaliza.

No hay nada interesante en la tele, salvo alguna peli. No hay nada interesante en los quioscos de diarios salvo mirar gratarola cómo salieron los partidos. Es que aparte de la muerte de las ideologías, el menemismo quiere decretar la muerte del pensamiento. Y las tapas de diarios y revistas aburren con su grotesca vacuidad posmoderna.

Hace falta algo viejamente nuevo o modernamente “viejo”. Porque todo esta inventado hace rato, lo que pasa es que el primer mundo trae a la superficie las peores miserias de los mortales: los empresarios cantan la marcha mientras eructan felices, los niños ricos tienen tristeza mientras los niños pobres se cagan de hambre y de frío, los débiles se volvieron corruptos, algunos ex luchadores son ahora rere-oficialistas, la nueva manera de hacer política nos cae mal al estómago, los candidatos bla bla bla, los índices de crecimiento son auspiciosos... para ellos.

Prometedores profesionales de asignaturas siempre pendientes nos piden el voto a cambio de pomposas y vanas promesas. Quieren reemplazar a diletantes gastados (ex prometedores profesionales) devenidos justificadores de fracasos (socializados mal que nos pese). Estos y aquellos son actores de una comedia siniestra, donde nadie aplaude y al caer la perinola “todos lloran” la añoranza de haber sido y el dolor de ya no ser.

En este virreynato finisecular florecen las carpas y los ayunos y los viejos angustiados y las muertes cotidianas de “todos contra todos” que engorda la ganancia de pescadores pecadores (de ríos revueltos llenos de nuestras desgracias).

Mientras los pibes “escrachan” a troche y moche y tiran piedras contra las fábricas de ilusiones, los grandes carcamanes esconden los problemas y las cabezas debajo de las alfombras que pisan “los ellos” de otras tierras.

Se equivocan los que piensan que perdimos la alegría. Despues de capear tantas tempestades, no podemos ni queremos ahogarnos en un charco. Temerarios, entre el humo y fuego intensos buscamos rezagados. Tendemos manos salvadoras a naúfragos desahuciados. Cavamos pozos buscavidas entre los escombros de esperanzas derrumbadas. Gritamos a coro broncas machucadas por bastones importados. Rompemos candados, abrimos puertas y ventanas, escribimos en las paredes, tomamos vino tinto, bailamos en la murga, no miramos la pobreza por la tele porque somos pobres (del bolsillo solamente). No vemos con buenos ojos la globalización chupasangre, por eso tenemos alfileres y espirales preparados. Usamos escarapelas, transpiramos utopías, vemos con el corazón, latimos miradas solidarias sesenta veces por minuto y no bancamos a los chantas.

La pelea más grande la damos con el bocho: recordamos lo perdido, inventamos las salidas, esquivamos las mentiras, puteamos a los hijos de puta, soñamos futuros venturosos para nuestro pueblo, dormimos tranquilos, tenemos la conciencia alerta y abrimos los ojos grandes grandes.

Como en 1810, queremos saber de que se trata. Somos los que pelearon contra el imperio arrojando aceite hirviendo. Somos los que metimos las patas en la fuente, los que armamos barricadas, los de la tiza, el carbón, la brocha, el aerosol. Somos los que no están, los que se fueron, los que vuelven. Somos testarudos, insobornables, nostálgicos, honestos, perseverantes, compañeros, al pan pan y al vino vino pues no usamos eufemismos.

Como buenos criollos queremos patria libre y abajo el Rey, el Virrey, el virreynato y la santa inquisición. Las Provincias Unidas del Río de la Plata no son el “Mercosur”, ni el “Primer Mundo”, ni la “patria financiera”, ni la “madre patria”, ni la mother fucker ni la fucking globalización.

Por eso invitamos a los tímidos, a los voladores, a los tiernos, a los lúcidos, a los artistas, a los antiguos, a los memoriosos, a los “pensadores de intelecto nacional”, a los melancólicos, a los patriotas, a los jubilados, a los botelleros, a los escépticos y olvidados, que nos ayuden a recibir el nuevo siglo “unidos pero no dominados”, heridos pero no vencidos.

EDITORIAL año I - nº 1
Daniel Mancuso
agosto 1998

TAPA DE "ABAJO EL VIRREY" Nº 1

La revista ABAJO EL VIRREY fue una publicación que apareció sólo en 3 oportunidades durante 1998 - 1999. Era un medio de resistencia sociocultural y política ante el desgobierno de Carlos Saúl Menem en su segundo mandato. Fue de distribución gratuita y cada tirada era de 10.000 ejemplares. La sede de todo el proyecto fue la Asociación Mutual Homero Manzi, Av. Belgrano 3540, Buenos Aires.

BERSUIT VERGARABAT

“Somos una despensa de alegrías”

VILIPENDIADOS POR GENTE DE MIERDAS, ELLOS SIGUEN BAILANDO EN UN VELORIO. DENUNCIAN AL COMANDO CULO MANDRIL Y ARREMETEN CONTRA LOS SINCEREBROS. CANTANDO CON UN GRAN ESTADO DE ÁNIMO MIENTRAS SE CAE EL MUNDO, ANUNCIAN QUE SE VIENE Y ESCRACHAN AL SEÑOR COBRANZA. “... SE QUEDARON CON TODO, MENOS CON LAS IDEAS, EL ESTADO DE ÁNIMO Y EL ALMA, Y AHÍ NO SE VAN A METER”.

reportaje de daniel mancuso para "abajo el virrey" 1998

BERSUIT VERGARABAT: Gustavo Cordera (voz), Pepe Céspedes (bajo), Alberto Verenzuela (guitarra), Oscar Righi (guitarra), Juan Subirá (teclados) y Carlos Martín (Batería).
No entraron en la foto: Hector “limón” García, Pochi Fernández, Dany Suarez y Germán Sbarbatti.


Una casa vieja, en La Boca. Un patio, la mesa y el mate (está cebando Pochi fernández, percusión). Van cayendo de a uno, cada cinco minutos. Timbre. - Andá vos. Buen humor. Abrazos. - Che loco, dame fuego. Suena el teléfono por enésima vez. - Pasame... Hola, que hacés...sí, ahora vamos a ensayar. “¿Y los vecinos?” - Tenemos la pieza ‘acondicionada’, no te preocupés.
¿Cómo harán estos tipos para tener esta onda después de tanto tiempo? Me los encontré la semana pasada por Callao y nos fuimos a comer unas porciones a La Americana. Estaban todos, se cagaban de risa igual que ahora. Yo creo que se quieren, se respetan, toman lo mejor de cada uno, lo mezclan y... agarrate Catalina.

PENSAR QUE FUI UN ADELANTADO, IBA A VENIR A VERLOS ANTES DE QUE SACARAN EL DISCO (“LIBERTINAJE”) Y RESULTA QUE...

...Fuiste un adelantado que va a llegar más tarde que todos, hasta hicimos un reportaje para la MTV junto a Aterciopelados, dura una hora. A pesar de lo que se crea, la MTV es “anti-stablishment”, allá hay otra ética... (GUSTAVO)

¿CÓMO EMPEZÓ TODO?

Desde julio del ’88. Hace 10 años tocamos por primera vez en Cemento, en un concurso que se hizo para ir a la tele, porque la banda lo que quería, por supuesto cuando empezó, era ser famosa e ir a la televisión. Pero fuimos severamente expulsados ya con la primera canción que hicimos y nuevamente en el programa de Petinatto y muchos otros lugares, fuimos vilipendiados y expulsados como sigue pasando ahora... de todos lados. (GUSTAVO)

¿ Y QUÉ PRODUCE LA BANDA?

De repente decimos cosas muy directas, sin vueltas. De una manera muy particular, también. Sin especulaciones, sin filtros. Cosas que nos pasan a nosotros, a la gente, y eso jode, lastima, la verdad lastima. (GUSTAVO)

¿SEGÚN USTEDES, QUÉ LES PASA A LOS PIBES?

A los pibes en este momento, en esta sociedad, les pasa que no tienen modelos, ejemplos (lo que nos ocurre también a nosotros) los chicos depositan muchas cosas en una banda, en los músicos, y a veces, te asusta eso, porque como te decía, de la ausencia, se buscan referentes, se sienten muy identificados con las cosas que cantamos. (JUAN)
En ese sentido tratamos de separar, porque si bien podemos decir las cosas que vemos, que nos gustan o que no nos gustan, podemos tener una actitud crítica pero no somos ejemplo de nada... (CARLOS)

¿NO SE SIENTEN LÍDERES O MODELOS?

No, de ninguna manera. Si llegase a encontrar un modelo lo adaptaría, porque mi vida es bastante lamentable. RISAS (GUSTAVO).
Yo creo que si ellos quieren verlo así, mientras les haga bien sentirse así, bueno, si les hace bien...(ALBERTO) ...pronto se van a dar cuenta de la verdad. MAS RISAS (GUSTAVO).

POR LO MENOS, DICEN LAS COSAS QUE PIENSAN Y NO SE GUARDAN NINGUNA...

Nos sentimos totalmente orgullosos, desde que estamos juntos, siempre hicimos cosas que nos hacen sentir bien, que nos divierten, decimos las cosas que nos hacen mal, decimos lo que tenemos ganas de decir, y así será por los siglos de los siglos... Creo que siempre va a ser de este modo, que los chicos también piensan así, y si no, dejaría la banda, ellos también, nos aburriríamos muchísimo... (GUSTAVO). Sí, totalmente (TODOS)

¿CÓMO VEN LO QUE SUCEDE TODOS LOS DÍAS?

Se está pudriendo todo, está jodido el país (CARLOS). Está empezando a salir pus (ALBERTO). Lo que se puede ver es una gran debacle, un pozo. Desde el punto de vista económico, viendo la miseria que hay, las necesidades básicas de la gente que no se cumplen... ojalá ocurran cosas, no solo aquí, sino en Latinoamérica también. Que podamos doblar el destino. Lo que se ve, un modelo económico que no es de acá, que viene de Estados Unidos, es igual en todos lados. Así como en un momento hubo dictaduras en todos lados (décadas del ’60, ’70) ahora hay crisis... pero vendrán los cambios... (JUAN).
Diciéndolo de una manera más simple, desde que el ser humano aparece en la tierra, ya las tribus primitivas tienen eso de atacar, de conquistar a otra tribu. La conquista es que la otra tribu haga (para mí) lo que yo venía haciendo con esfuerzo, que vayan a cazar ellos, que los animales los maten a ellos pero cuando los agarren, que me los traigan a mí para comer, que trabajen la tierra. Eso es la guerra. Después se empezó a sofisticar y empezaron los esclavos, y por último está Argentina, que vendría a ser un poco como los esclavos, un poco más gigante, más elaborado, más retorcido... (RISAS)... un país que es conquistado por Norteamérica. Nosotros somos sencillamente esclavos. No sólo no pertenecemos al primer mundo, sino que nuestra manera de pertenencia es la esclavitud. (GUSTAVO)

¿QUÉ ROL JUEGAN EN TODO ESTO?

Desde el lugar del relato se intenta cambiar algo, La cultura de hoy en día, la publicidad, los medios (cosas en las que estamos también nosotros inmersos), está imponiendo “la cultura de lo instantáneo” la reiteración suplantando al relato, comiendo cabezas, y nosotros estamos tratando de volver al relato, contamos historias, de volver al contenido... (ALBERTO)

PORQUE LAS IMÁGENES, A VECES, ESTÁN VACÍAS DE CONTENIDO...

... que el contenido recapture la atención de las personas (ALBERTO)
¿Qué le pasa a esta gente que está bailando en un velorio? Es la pregunta ¿Qué le pasa a esta gente que está cantando con este estado de ánimo en esta caída del mundo?
Nos pasa que: se quedaron con nuestros bienes, se quedaron con nuestro sexo, con nuestro país, con nuestras tierras, con las rutas, con el agua, con el gas... se quedaron con TODO, menos con las ideas y el espíritu y el estado de ánimo y con el ALMA, y hay que recordarlo y es bueno también decirlo, que a mucha gente le compraron... mejor dicho, le robaron el alma. (GUSTAVO)

LE ROBARON LA ALEGRÍA...

Le robaron todo. Nosotros de alguna manera, somos “capitalistas de estados de ánimo” somos un supermercado... (GUSTAVO). No, no uses esas palabras LO INTERUMPEN. RISAS. CARCAJADAS.
Somos una “despensa de alegrías” o si querés una góndola llena de alegrías... y también hay una góndola de tristezas (ALBERTO).
Yo soy un multimillonario de anécdotas, los chicos también, y eso no entra en el circuito de compra y venta, no entra en el circuito de expropiación, y la gente lo tiene que saber, es como una base, un trampolín... como un cofre, que un día se va a abrir, ese estado de ánimo, y ahí nos vamos a volver a quedar con el gas, con el agua, con las cosas que nos robaron, los haremos trabajar a ellos... RISAS (GUSTAVO).

CUANDO SEAN FAMOSOS ¿SE VAN A OLVIDAR DEL BARRIO Y ANDARÁN EN LIMOUSINE?

... y la fama es puro cuento CANTANDO (JUAN). Nosotros nos protegemos divirtiéndonos, haciendo música, dejando que las cosas que ocurren sean anécdotas y pasen a otro plano.
Que voy a alquilar una limousine es seguro pero no me voy a olvidar del barrio. Lo importante es que en el barrio tuve cosas para contar, si paso a otro lugar, quiero ver qué cosas tengo para contar de ese lugar. (GUSTAVO)

¿Y LA IDENTIDAD?

El tema es éste, una idea que infundió entusiasmo. Tengo dos ejemplos. Uno es el Che Guevara que para que el pueblo salga a pelear, el tipo caminaba fumando un habano en un campo totalmente minado. pasaba de un lado al otro y la gente se entusiasmaba, es decir, las balas no lo podían tocar. Ser uno, con lo que uno es, que las balas no me van a tocar. Y otro es León Gieco, que toca con quien lo invite, con la mona Jimenez, con Divididos, lo invitan los Chalchaleros va y toca. Sigue siendo él, a pesar de estar con distinta gente, es decir no se altera, él es y corta con lo que ocurre al costado. Eso es importante.
La pregunta es: ¿qué relación tengo yo con el dinero? Por ejemplo, uno dice: yo no trancé. Esta cosa pendeja: yo no soy materialista, a mí el dinero no me interesa ¿Tuviste dinero alguna vez? No. ¿Y entonces cómo sabés que no te interesa? Si la pregunta es ¿Cómo voy a ser cuando venda millones de discos y sea superpopular? Dejá que me pase ¿Cómo saberlo, ahora? (GUSTAVO).
Esa es la historia, no se puede saber como va a ser uno en determinada situación. Hay que estar ahí. (JUAN)

SE ENFRENTAN AL FUTURO SIN PREJUICIOS...

Con algunos temores, sí. Existen, pero a un costado. Les das la mano y le decís: ¿Qué hacés macho?... ¿Qué hacés prejuicio? (ALBERTO).
Desgraciadamente, los tenemos. Muchos miedos, muchos temores. Por ejemplo, a que nos vaya bien. En el año 92, más o menos, la banda venía bien, tuvo un principio de éxito, y pintó el boicot. No estaba preparado el grupo para asumir esa situación. La enfrentó como pudo y el resultado fue que se tuvo que replegar y bueno... no te digo conscientemente, sale. Hay que ver si el grupo ahora está preparado para bancarse una situación así. (JUAN).
Una de las ideas es sobornar a aquellas personas que les moleste que tengamos dinero (CARCAJADAS) pagarle, pagarle, ofrecerles mucho dinero a quienes no se banquen nuestro éxito (GUSTAVO).

VI EL VIDEO DE “SR. COBRANZA”. ES UN TEMA FUERTE, PROHIBIERON DIFUNDIRLO...

Este corte es pegarle a esto que vivimos. Sabíamos incluso que el 2° corte era fuerte también: “Se viene”. Este es un disco raro, tiene dos cumbias, candombe, murga, creo que va a pegar más, justamente porque no es tan roquero.

¿Y COMO SALE ESTA MEZCLA?

Eso es natural. Nosotros venimos desarrollando esta música desde el primer disco (CARLOS). En el año 92, nuestro “Y punto” era una cosa medio extraña (JUAN).
Tenían mucha vigencia los Ratones Paranoicos, los Redonditos, los Guarros, la mississippi estaba empezando, y nosotros tocábamos música latinoamericana, donde ya se sabía, por experiencias en la década del ’70, que esos proyectos, económicamente, no habían sido muy felices. Entonces insertar una banda con esta propuesta y además, con ruptura de ritmos y demás, era un poco riesgoso. O sea que, peor que el silencio y el anonimato no nos iba a ir. Aparte, te digo un secreto, a mí personalmente, el rock and roll me aburre muchísimo. (GUSTAVO).
A mí me gusta todo, creo que el rock también nos gusta. Pero no es únicamente el rock. Lo rioplatense nos gusta... (CARLOS).
Si me pones una botella de cerveza, me gusta el rock (JUAN)

Y SI TE PONGO UN VINO, TE PINTA EL TANGO...

Si estás en una fiesta y te ponen una cumbia, te enganchás y bailás y te divertís como el mejor y listo. No es un género menor, ni mayor, es música. El otro día fue el cumpleaños del pelado, y éste estaba bailando Gabi, Fofó y Miliqui y la hija del pelado, Luli, que tiene 4 años, gritaba “poné rock an roll, poné rock an roll,,, CARCAJADAS. “ahora mismo”, decia, “ahora mismo”... MÁS RISAS (CARLOS).

CHE, GUSTAVO, ME GUSTÓ ESO DE NO DEJARSE ROBAR LA CABEZA...

Sí, es eso. Tenemos esa pelota adentro, esa bola de fuego, que es el estado de ánimo, es el alma, No nos olvidamos quienes somos, qué nos pasa... y ahí no se van a meter, y no sólo no se van a meter sino que desde ahí atacamos.

SR. COBRANZA

voy a la cocina, luego al comedor
miro las revistas y el televisor
me muevo para aquí, me muevo para acá
Norma Plá a Cavallo lo tiene que matar.
Qué me vienen con chorizo pero ya va a llegar
que cocinen a la madre de Cavallo y al papá
o a los hijos, si es que tiene
o a su amigo el presidente
no le dejen ni los dientes
porque Menem
porque Menem, porque Menem se lo gana
y no hablemos de pavadas
si son todos traficantes
y si no el sistema qué
y si no el sistema qué...
no me digan se mantiene con la plata de los pobres
eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Ellos transan, ellos venden
y es sólo una figurita el que esté de presidente
porque si estaba Alfonsin
el que vende es otro gil.
Son todos narcos, y de los malos,
y si te agarran con un gramo después que te la pusieron
se viene la policía, de seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
también sube la venganza.
Y ahora va ¿ahora qué?
Son todos narcos, y el presidente
es el tipo que mantenga más tranquila a nuestra gente
“llega plata del lavado”
mientras no salte la bronca
el norte no manda palos.
Ay ay ay, uy uy uy.
¿Qué me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
Ay ay ay, uy uy uy.
¿Qué me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
Es ese perro “el Santillán”
si no lo pueden voltear lo van a querer comprar,
con discursos, si no les sale
son capaz de darle acciones de los grandes mercaderes
eso no importa, porque El Perro
va dejando otro perrito
que le mete a este sistema
el dedito en el culito y cómo sangra
y no es el culo
sino el que sangra y se retuerce
es el gran culo de este mundo
¡adios el muro stalinista!
los demócratas de mierda y los forros pacifistas
todos narcos, son todos narcos.
son todos Narcotraficantes
te transmiten por cadena
son de caos, paranoiquean
te persiguen si sos puto
te persiguen si sos pobre
te persiguen si tomás, si fumás, si vendés
si comprás un pobre toco que lo hacés para comer
¿Ahora qué, qué nos queda?
Elección o reelección
para mí es la misma mierda
Hijos de puta
en el Congreso, Hijos de puta en la Rosada
y en todos los ministerios
van cayendo hijos de puta
que te cagan a patadas...
Porque en la selva, se escuchan tiros
y son las armas de los pobres
son los gritos del latino...
Porque tienen el poder
y lo van a perder...
Porque en la selva
se escuchan tiros
y son las armas de los pobres
son los gritos del latino...



SE VIENE

Se viene el estallido
Se viene el estallido
de mi guitarra
de tu gobierno, también.

Se viene el estallido
Se viene el estallido
de mi guitarra
de tu gobierno, también...

Y si te viene alguna duda
vení agarrala que está dura
si esto no es una dictadura
¿Qué es, qué es...?

Se viene el estallido
Se viene el estallido
de mi garganta
de tu infierno, también.
Y ya no hay ninguna duda
se está pudriendo esta basura
fisura ya la dictadura
del Rey...!
volvió la mala
fue corta la primavera
cerdos miserables
comiendo lo que nos queda
Se llevaron la noche
nuestra única alegría
Gente poniendo huevos
para salir de esta ruina

Se viene el estallido...

fin

UNA HERMOSA TARDE

Fue una hermosa tarde de primavera. Una brisa suave me despeinaba mientras caminaba tranquilo, en zig zag por las calles de nuñez rumbo al bajo. Poco a poco los oigo. Llego a las vías del tren, cruzo y enfilo hacia libertador. Ahora sí, el clamor de los bombos me vibra por dentro. Estaba el aire pintado de parches sonando. Bombos alegría, bombos festejo, bombos presencia. Eran los bombos compañeros exorcizando las paredes húmedas de la ESMA. Desalojando demonios del olvido impune. Eran los gemidos de las noches secuestradas, gritando broncas y festejo, redoblando el ritmo.

Entro por el costado, toda la avenida repleta de micros y gente. Cruzo la reja y miro alrededor. Árboles y edificios viejos, una calle angosta repleta de pibes y una corriente humana que me empuja hacia adentro. Meandros de cabezas transpiradas, cuerpos sudados, olores pobres y acres. Me dejo llevar por la procesión y llegamos al patio central, grande, multitudinario. Evita me mira sinuosa desde una bandera y se ríe. Yo le guiño un ojo y le cuento telepáticamente: volvimos negra, no nos ganaron. Derrotamos el miedo y la angustia. Hoy los compañeros retoñaron en cada pibe que pisaba la ESMA, con pasos de libertad inexorable. Ellos saben, desde algún lugar del universo, que nunca nos vencieron. Solo nos machucaron un poco.

Pero llegué tarde, ya todo acababa. Sin apuro, al terminar, me quedo en el centro mirando todo. Testigo ingenuo de una historia que se mueve, avanza por la ruta grande. El gentío inmenso fluye en contramano. Pero Nestor seguía saludando, apretando manos, abrazando llantos. La presidenta, banderita en mano, saludaba celulares que le hacían clic, presurosos. Hoy lloré mientras el sol declinante me mojaba la cara. Y pensé en ellos. Y pensé en nosotros. Iba y venía mil veces desde el pasado hasta acá. ¡Qué país nos robaron! Tenemos que seguir ¡Cuántas almas mutilaron! El temporal pasó. Y estamos de pie. Heridos pero con el rumbo intacto, convergiendo al futuro que ellos, los cumpas, querían construír y nosotros también. Quizas sea solo una flaca esperanza, pero es necesaria para seguir.

“TEATRO Y PÁJAROS”

(O “DE CÓMO TRANSFORMARSE EN PÁJARO”).

Muere el siglo, el milenio, el hombre. Sensaciones recurrentes: desazón y angustia. De personas libres a individuos compilados, codificados, machucados, asalariados. De pueblos a gente, de gente a números: votos o desocupados o víctimas o enemigos o muertos. Sólo unidades de un número más grande, en medio de una estadística dentro de porcentajes de otras estadísticas que explican por qué estamos mal.

No se salva nadie: nenes y nenas pierden la inocencia muy temprano. Crecen educados, desnaturalizados, cosificados, globalizados. Así, hombres y mujeres pierden la sorpresa. Compra – venta: todo tiene precio. Trabajan, estudian, viajan, proyectan, sueñan. Plata, dinero, rentabilidad, beneficios, ganancias. Marketing. Objetivos materiales, tareas lucrativas. Corren, sudan, se estresan, se angustian, se deprimen, se mueren. Manotazos en el remolino. El remolino que todo lo chupa. El remolino que expulsa del orden global. El orden que chupa y expulsa.

Aire. Hace falta aire. Caminos alternativos. Buscar la salida de la autopista consumista con muchos carriles que siempre llevan unívocamente al mismo lugar: un shopping. Muchos miran desde afuera, miran vidrieras, miran, miran.

Hay que bajarse y andar a pata. Sentir las piedras del camino y distraído pisar el barro, entonces putear un poco mientras el viento nos despeina y sonreir mirando un charco y recordar el olor de una lluvia vieja, fría como la que se viene y correr sin paraguas con el alma mojada de emociones simples... Relájate y goza. El futuro te pertenece. Sentí la alegría, el sabor del encuentro. Si no te quemaron la cabeza sos Gardel. Sos rico: Felicidad, bienestar, solidaridad, compañerismo. Viejos valores devaluados.

Entonces te decidís y volvés a jugar: te tirás al piso y te sentís un bicho y te gusta y te cagás de risa. imaginás boludeces y te divertís. Compartís tu tiempo, tu historia y construís una nueva, colectiva. Aprendés de los errores y aciertos, propios y ajenos. Te emocionás, buceando adentro tuyo y te encontrás con un tipo que no conocés, te sorprendés un poco pero te gusta. Libertad. Aparece todo lo guardado, fantaseado, deseado, reprimido, olvidado... Tal vez no sea tan difícil dejar el auto, apagar el celular, tirar la televisión, desconectar la compu, quemar los diarios, romper el despertador, la billetera y la tarjeta de crédito... y correr por una pradera dorada o verde o tirarnos en una playa soleada o gris o perdernos en un bosque encantador o tétrico. Sin reloj.

El teatro quizá, nos convierta en aves migratorias hacia lugares insospechados y nos sorprenda en medio del corazón. Acaso nos cuente historias y nos detenga el tiempo y nos metamos en ellas. Nos haga inmortales (aunque sea por un rato, claro).

daniel mancuso

2000

IDEAS SOBRE LA PRÁCTICA TEATRAL

Soy actor, director y docente teatral. Mi intención es compartir algunos conceptos en relación al arte en general y al Teatro en particular, como vehículos hacia una mejor calidad de vida, como herramientas de autovaloración y desarrollo de un bienestar permanente y necesario, y como vinculo entre lo más sagrado que tiene el ser humano y el universo: su sensibilidad. He trabajado en la docencia teatral durante muchos años y he comprobado que la mejor manera de acercarse al teatro es aprender a desandar los caminos que conducen a la infelicidad...


el hombre y el arte

Desde el principio, todo lo que hacemos tiene una finalidad:

COMUNICAR: la necesidad de convivir y compartir hizo que indefectiblemente apareciera el lenguaje, los idiomas, las señas, los gestos, los números y las letras, y todas las formas posibles de establecer relaciones entre los hombres.

TRANSFORMAR la realidad: un palo, una piedra, se juntan por la mano humana y aparece un arma para cazar, algo que antes no estaba. Y todo cambia e interactúa ante cada acción.

También necesitamos VALORAR: y así empiezan a aparecer los dioses, los ritos, la ética, las religiones, las morales, y todo lo que sirva para definir que es más importante y que no lo es.

Necesitamos saber cómo, por qué, cuánto, y empieza a preguntarse, a observar en detalle, es decir, CONOCER y así aparece la ciencia y la investigación.

Estas acciones se mezclan entre sí, y entonces podemos inferir que toda tarea humana tiene una finalidad fundamental. Las tareas que realizamos a través del arte tienen la virtud de reunir todas las actividades en una sola, que es la ACCIÓN ARTÍSTICA, HACER EL ARTE, la apropiación artística del mundo, donde hay una fusión orgánica, una conjunción de los cuatro tipos de acciones que ya vimos: conocer, transformar, comunicar y valorar.


¿qué es el arte?

El arte es una ACCIÓN voluntaria,consciente y simbólica para comunicar algo a otros. La realidad no es arte. Lo artístico se distancia de lo real en algún lado y entra en el campo de lo imaginario. El arcoiris es hermoso y más bello quizás que un cuadro de Da Vinci, o una ópera, o un libro, pero no es arte.

arte y teatro


El teatro, a diferencia de otras artes, básicamente no necesita elementos exteriores. El músico depende de su instrumento, intenta conocerlo, averiguar sus posibilidades expresivas. El escultor trabaja con la piedra, el metal o el mármol, lo descubre, lo acaricia e intenta ablandar sus aristas y así dar vida a lo inerte. El escritor inventa mundos y penetra los insondables pasillos de la fantasía con sus apuntes o sus libros. En definitiva, cada artista pone “afuera” su producción artística y necesita una materia física para lograrlo.

¿Qué material básico utiliza el Teatro? El hombre, la mujer, esa es la materia prima del Teatro. ¿sólo eso? No solamente eso. La clave es la situación dramática: UNA PERSONA ENFOCADA EN UN MOMENTO DE CONTRADICCIÓN DONDE SE PROPONE ALGO Y ENCUENTRA UN OBSTÁCULO.

Sin hombres y mujeres No hay teatro. No hay teatro sin voluntad. El sujeto teatral es quien pone en juego su voluntad para conseguir algo. Según Aristóteles: "una obra de teatro es la historia de una acción, o sea, la historia de algo que se quiere conseguir".

Nuestro propio ser es en el teatro, el instrumento fundamental: integral e ilimitado, y lo más importante es la relación que uno establece consigo mismo. Cuerpo y espíritu participan del juego dramático: el cuerpo, descubre las más variadas formas de expresión; nuestra sensibilidad toda sale a la superficie: los sentimientos más hondos, los recuerdos escondidos, la imaginación creadora, los deseos reprimidos. Algunas ideas expresadas en esta nota están mejor analizadas en dos libros maravillosos: "El miedo a la libertad" de Erich Fromm y "Pedagogía del oprimido" de Paulo Freire.

Así, con la práctica teatral podemos investigar en nosotros mismos y encontrar capacidades desconocidas, virtudes escondidas, posibilidades no previstas. Con el tiempo aprendemos a jugar, a encontrar el niño o la niña que fuimos y que la vida adulta y los temores, lamentablemente muy a menudo, nos quitan o nos obligan a olvidar. Y todo con el más absoluto placer de encontrar un “yo” creativo y libre: nos sentimos orgullosos de no estar sujetos a ninguna autoridad externa, de ser libres de expresar nuestros pensamientos y emociones porque esta libertad garantiza nuestra individualidad y crecimiento.


el teatro es salud


A través de los años ejercidos en la docencia teatral, he comprobado la capacidad sanadora del teatro: todo se transforma en un gran juego, donde pasamos de la realidad a la ficción infinitamente. La risa es la presencia permanente que acompaña cada encuentro, cada ensayo, cada ejercicio o escena. Se inventan personajes y circunstancias, conflictos y soluciones de manera ininterrumpida.

Todos y cada uno de los participantes es un creador. Todos aportan al heterogéneo y rico mundo de la fantasía.

Su práctica continua posibilita la reunión, el trabajo grupal, sin distinción de sexo, edad, peso, condición física, discapacidad física (momentánea o permanente), credo, nacionalidad, origen o clase social. En los talleres municipales, donde durante años hemos trabajado con grupos numerosos, comprobamos que en el teatro se juntan y conviven respetuosamente: viejos, adolescentes, jóvenes, altos, gordos, flacos, bajos, ágiles, torpes, tímidos, extrovertidos y muchos otros. Cada uno tiene algo que aportar al conjunto. Cada uno sorprende a sus compañeros y se sorprende a sí mismo con sus descubrimientos, sus posibilidades, su crecimiento, su humor. Cada uno aporta su imaginación y sus iniciativas.

La consiga “no es hacerlo bien” sino hacerlo, animarse, probar SIN TEMOR a equivocarse porque del error se obtiene un aprendizaje. Intentamos cambiar el paradigma dominante que exige “el diez”, la perfección, el éxito. Debemos entender que la búsqueda del resultado, la exigencia feroz, es nociva y patológica. En su lugar proponemos el “tránsito” como método y camino al conocimiento. Cada persona tiene sus tiempos, sus limitaciones y posibilidades. En el arte, en general, lo lucrativo no debe existir sino la necesidad, la fuerza interior que nos moviliza y nos empuja a pesar de todo.

Cuando no se logra y la exigencia es enorme, aparece la frustración, la depresión, la abulia y el escepticismo.


juegos teatrales


Es un taller que funcionó siempre muy bien. El título es lo que más se acerca a la idea de uso del cuerpo para expresarse: expresar emociones a través de la acción y el desarrollo lúdico y dejar en un segundo plano la palabra, lo racional, lo intelectual. (Llamamos emociones a toda manifestación interna que mostramos a los demás: risas, enojo, tristeza, duda, miedo, satisfacción, bronca...)

Como es un taller semanal, es decir, cuatro encuentros por mes, propongo hacer módulos de 4 clases, temáticos, por ejemplo: Primer mes: LOS SENTIDOS

• investigación lúdica de las diversas potencialidades a través del cuerpo del actor/alumno y sus sentidos.
• Investigación de la relación con el mundo exterior, y la recepción de estímulos externos (música, palabras, imágenes). Su interacción.
• Su conexión con el mundo interno, emocional y sensible. Su interacción.
• Su praxis en el campo teatral (mostrar y dejarse ver a través del código de la ficción).

Y así sigue: segundo mes: LA RELAJACIÓN. Tercer mes: EL CONFLICTO. Cuarto mes: LA PALABRA. Cada título se investiga y se desarrolla en cuatro encuentros.

¿Cómo? a través del juego, la improvisación teatral, técnicas de relajación, roll playing, resolución de conflictos, la interacción dramática, oratoria, decir y contar, cómo tener la atención de quien escucha, teoría y ejercicios.

Es importante destacar que no importa si el alumno/a tiene experiencia previa o no. Si la tiene, podrá aprovechar el taller mucho más, lo que difiere es el aprovechamiento que cada cual hace de la experiencia vivencial del mismo. A través de las clases se irá develando un caudal enorme de sensaciones, emociones potencialidades e imágenes que la vida adulta nos va tapando, lo cotidiano nos cercena lo espontaneo y la vida se destiñe y pierde los colores al paso de los años…


daniel mancuso
actor / director


• Profesor en el circuito Palermo de los cursos: Juegos teatrales, Actuación, Dirección de actores, Iniciación teatral, El actor y su cuerpo. Perteneciente a la Dirección Gral. de Promoción Cultural del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires desde 1998 a 2001.

• Profesor de “Actuación” en la Asociación Mutual Homero Manzi sita en avenida
Belgrano 3540 de la Ciudad de BS. AS. desde 1993 a 2005.

• Profesor de “Actuación” en la escuela de Cine de Javier Torre. Año 2002.

• Egresado de la carrera de Puesta en Escena de La escuela Metropolitana de Arte de Bs.As. años 1993/1995.

• Asociado a la AAA - Asociación Argentina de Actores.

SER O NO SER

SOY
UN
ACTOR
SHAKESPEARIANO

SUEÑOS EN EL BOTÁNICO

"... el autor de comedias se propone mostrar al hombre tal como el hombre es, con sus defectos y virtudes, acentuando quizás los primeros, para así hacer resaltar las segundas. Eso explica el tono satírico de la comedia, que se burla lo mismo de las personas que de los hábitos sociales más absurdos, estúpidos o necios, y no ciertamente por el solo afán de burlarse, sino porque, persigue a través de la burla, corregir y mejorar a los hombres presentándoles el reflejo de su propia insignificancia..."

ficha técnica

ACTORES EN LA CORTE:
fernando gonzález (TESEO) - diana santini (HIPÓLITA) -
richard olivera (EGEO) - ángela malamud (HERMIA) -
patricia rey (HELENA) - pepe márquez (LISANDRO)
emiliano blache (DEMETRIO)




EN EL BOSQUE:
mariano fabricante (PUCK) - mariano singer (OBERÓN) -
liliana camargo (TITANIA) - michelle wejcman (HADA MOSTAZA) -
luciana regina (HADA ARVEJA)



LOS ARTESANOS:
juan lange (ASTILLAS) -
daniel mancuso (MALEZAS)
maximiliano sac (CERDAS)



lucas díaz y celeste barneda (ASISTENCIA)
gabriel kraisman (COREOGRAFÍAS VIOLENCIA)

cristina galera (ESCENOGRAFÍA)
diego penelas (MÚSICA ORIGINAL)






sueños en you tube

sueños...

"Sueños de una noche de verano"
de William Shakespeare.
versión y dirección de
Marina Deza

Teatro al aire libre en el Jardín Botánico Carlos Thays
de la ciudad autónoma de Buenos Aires


NOVIEMBRE 2007
Sábados 17.30 y Domingos 16.30

DICIEMBRE
Domingos 2, 9 y 16 a las 16.30

ENTRADA LIBRE >>> SALIDA A LA GORRA.

Sueño de una noche de verano es una exquisita fantasía cómica, más que una comedia rigurosamente tal, en la que se entremez­clan con suprema sabiduría artística personajes y elementos sobrenatu­rales con otros que son plenamente de este mundo, gentes del mayor rango social con otras de humilde extracción, humanísimas y elementa­les reacciones con otras de profunda generosidad y nobleza. El espectador se hace por entero parte de todo ello: alguien ha dicho con fundada razón que "se trata de una maravillosa comedia fantástica, en la que el mundo real y el imaginativo se hallan tan íntimamente entrelazados, que uno se encuentra al final con la impresión de haber tenido un sueño o visión deliciosa".




Efectivamente, esta pequeña joya de la imaginación shakesperiana llega a confundir completamente no sólo a sus protagonistas, mediante intrigas, hechizos y pócimas, sino también a los espectadores, que se ven envueltos en un mundo de fantasía en el que sin duda querrían perma­necer por más tiempo que el que dura la obra.

APTA PARA TODO PÚBLICO

EL ELENCO:
juan lange, pepe márquez, ángela malamud, emiliano blache, pati rey, fernando gonzález, diana santini, richard olivera, daniel mancuso, maximiliano sac, liliana camargo, luciana regina, michelle wejcman, mariano fabricante, mariano singer.

2007

CASI EN LA MITAD DE MI VIDA

Casi en la mitad de mi vida, después de años y años de devaneos e incertidumbres, creo que por fin hice algo importante para la historia, para la humanidad, para el universo. Perdonenme la exageración pero la comparación entre lo anterior tan mediocre y este presente auspicioso hace la diferencia y me dibuja un arcoiris en la noche de mis tropiezos.


Tengo un hijo en el vientre de mi corazón, en el corazón de mis deseos, en los deseos de mi futuro, en el futuro de mi vida, en la vida de mi mujer. Será nena o será varón, todavía no lo sé. Pero imagino lo que quisiera regalarle. Aunque creo que voy a equivocarme. Todo lo que imagino seguramente no le será útil. Hasta podría decir que le va a perjudicar. ¿Para qué sirve ser sensible, amar la música y los colores, las nubes y las flores? ¿es importante ser solidario, respetuoso, honesto, sincero, laborioso, humilde y consecuente? ¿indignarse con el que no tiene, sentir fuego en el alma por un desconocido con frío, ayudar a un diferente, combatir a un enemigo?

No sé, a pesar de que al mundo le falta un tornillo y que los hijos de puta son siempre los ganadores, yo quisiera que no cruces de vereda, que pises el barro y tires piedras y rompas las vidrieras de los yopins porque ellos no reparten la torta. Yo quisiera que sientas que leas que pienses que seas libre y creativa. Yo deseo que llores que juegues que grites y rompas las pelotas porque no te escuchan.

D. M.
junio 2005

chuchi y melina
enero 2008

ESA MAÑANA

Esa mañana, se despertó sonriendo. Cuando sonó el despertador, estaba soñando... una compañera de trabajo, una vecina, no importaba. Se tapó para que la mañana se fuera. Sólo quería volver al sueño, dormir, volver, la mujer... pi pi pi pi pi pi... Sacó la mano tímidamente afuera de la colcha que lo tapaba hasta la cabeza y apagó la puta alarma. Estaba acostado boca abajo, sin almohada y con una gran erección. El sol entraba por la ventana a su izquierda calentando engañosamente la habitación, parecía un día de primavera pero afuera hacía cinco grados. Se metió en el baño y se sentó en el inodoro con la puerta abierta. Estaba descalzo y sintió frío. Se levanto y volvió a la pieza a buscar unas pantuflas viejas y encendió la radio. El noticiero de las seis contaba la misma historia: huelgas y piquetes crecientes por la falta de trabajo, despidos aquí y allá, corruptos poderosos que nunca quedan presos, los mercados jugando a los dados con la esperanza de casi todos. Volvió al inodoro, pensó en la mujer del sueño, no pudo recordar su rostro, no sabía como era, ¿la habría visto o fue sólo la sensación de haber estado en una nube, en un sueño evaporado? dudó, mientras el dia se le metía en la cabeza se le borraba la imagen.

Volvio a la cama, cerró los ojos, pensó en ella... pensó pensó, aparecieron otras caras, otras mujeres, pasadas y presentes, pero no la que buscaba. Se durmió. Luces de colores en zigzag atravezando la calle empedrada, guirnaldas, música, gente, carnaval. Un cornetazo de plástico lo dejó sordo del lado izquierdo, la nena que soplaba se reía, la mamá también. Un aerosol furioso lo atacó de atrás. la espuma traicionera lo dejó a oscuras. Se defendió a ciegas, las manos inermes tratando de parar al ejército de chiquilinas que se arremolinó a su alrededor. Corrió unos pasos para escapar al asedió juvenil...

Cuando pudo abrir los ojos la vio. Estaba bailando en la murga que pasaba en ese momento. Permiso, permiso... se coló entre una vieja y un tipo grandote que fumaba negros. Le gritaron, se agachó para no tapar a los que estaban de antes. De pronto, encontró su mirada después de un salto impresionante en la matanza, con las piernas en el aire y el ritmo en todas partes, las piernas, las caderas, las tetas, la cabeza, las manos. Toda fuera de foco. Torbellino sensual, ella le sonrió y le tiró un besito imperceptible, sólo para él. La murga pasó y se fue... él suspiró.

DANIEL MANCUSO
MAYO 2001

¿QUE PASÓ?

A veces, es salvaje, impredecible, como una bestia impetuosa. Dicen que en una noche lúbrica, Lucifer encontró a Naturaleza bañandose con rayos de luna nueva y la sedujo. Con el Sol todavía dormido, en un lecho de viento y lujuria engendró a una niña inquieta: Violencia.

Ella creció y se mezcló caprichosa entre los humanos. En contacto con ellos enfermó gravemente, aprendió a cambiar de rostro según la ocasión. Vengativa como una garra invisible, cuando grita aplasta las verdes praderas más rápido que la lengua de un sapo. Un tajo brutal se abre a los pies de la gente y se traga los senderos. Tiemblan furiosas las luces y se enciende una vorágine de sombras.

Siempre está cerca. A veces, se la huele en el aire. Sólo hay que estar atento para adivinar que se viene. Como un fantasma detrás de la puerta. Como un olor dulzón que poco a poco inunda el ambiente y se torna empalagoso, luego insoportable, asqueroso.

Tarde o temprano aparece. La tormenta arrastra todo a su paso. No tiene razones. O mejor dicho, el amor tiene razones que la razón no entiende. Avanza. Nada más. La casita lentamente construida, sucumbe ante la onda expansiva. Se derrumba en un instante. Toda la sonrisa se ahoga bajo la ira lluviosa. El aire tibio bajo las sábanas se congela. Los pies que se besaban ingenuamente se esconden, asustados en la oscuridad.

Silencio tenso. Soledad. Agobio. Vueltas y más vueltas. Toses nerviosas. Carrasperas angustiadas.

Otro día. Otro silencio, cada vez más largo. Aunque paró de llover se anuncian chubascos inesperados. Un trueno, otro. Varios. Las voces no escuchan razones. Sólo gritos desesperados.

¿Cómo lograr la calma bajo las nubes de egoismo que tapan el cielo? Niña incontenible. Voraz. ¿De qué sirve enfrentarla? Será mejor dejar que la brisa del otro lado sople y nos despeine y se aleje. Si es viento fuerte, danzar fintas. Si tempestad, agachar la cabeza o agacharse todo, para que pase y se aleje. O el naufragio...

DANIEL MANCUSO
MARZO 2004

MI VIEJO

Todos los días lo mismo: esperar al doctor que llega entre las dos y las tres. Y éste, con una sonrisa falluta, en su visita breve como visita de medico, le dice que hay que tener paciencia. Yo también se lo digo. Todos se lo dicen. Pero ninguno de nosotros pone el cuerpo y la paciencia. Pesada carga, trágica, inexorable como un malvón que va perdiendo las hojas...

¿Qué nos hará mentir? ¿la piedad, el amor, la culpa? Yo no quiero mentirle, pero no puedo dejar de hacerlo...

Todos queremos que se salve. Imagino que los milagros existen, que cada paciente es diferente, que el médico está equivocado, que nada es definitivo. Que las ganas de vivir pueden derrotar el cáncer...

¿Tendrá ganas?

Sí, (entre el médico y los enfermeros y la habitación tan acogedora, y nosotros bancándolo en todo) va a salir adelante. El amor todo lo puede.

─ Te vas a recuperar y volvemos a casa, a la vida de antes. ─le digo hasta el hartazgo mientras él, incrédulo, me hace la seña del 7 de espadas.

Le doy y le doy al inflador pero no sube...

Lo acompaño en las mañanas, en silencio, atento a sus quejidos. Lo contengo en sus escépticos reclamos, en su callado pesimismo, en su desfalleciente esperanza de mejoría. Lo apaño, lo afeito, lo ayudo a bañarse (sentado en una blanca silla plástica porque ya no tiene fuerzas para hacerlo solo).

Evita mirarse al espejo, pero se mira y huye.

Lo escucho, discuto con él. Cambiá de actitud, che. Como a un nene, lo mimo y le miento. Juntos miramos la tele, las series de vaqueros que a él tanto le gustan.

Se duerme. En cámara lenta, para no hacer ruido, tomo el control remoto y bajo el volumen. Me acerco despacio y miro el suero, pero un brillo plástico no me deja ver, en la penumbra matinal. Me acerco más, hasta detengo la respiración para no despertarlo. La gotita furtiva no aparece, toco la chapita, muevo la manguera. ¿Cae o no cae?

─ Che, enfermero, vení a ver, que esta cosa no anda ─pienso y puteo. Se da vuelta. Me mira con un ojo entreabierto, resopla y sigue durmiendo.

Suena el teléfono.

─La puta madre, justo ahora.

Contesto rápido, hablo bajo, pero él ya se asoma con su mirada amarilla. El hígado no le da tregua. Se queja, hace días que una puntada artera lo jode en el costado, atrás, adelante. Rutina cruel: un rato de paz, dos ratos de sufrimiento.

¿Qué es peor? ¿El dolor físico o la certeza de la propia muerte inminente?

Sí, falta tanto por hacer todavía. El lo sabe, aunque sonríe sin ganas. Su mirada cansada pide armisticio.

DANIEL MANCUSO 1999

ERA UNA CHICA FLAQUITA

Era una chica flaquita. Un metro setenta, más o menos. Creo, nunca estuvimos de pie en ese lugar. Era difícil, y no nos animábamos. Lo normal era estar tirados, incómodos, ateridos. Me dijo cómo se llamaba pero no me acuerdo. Era de ezeiza, eso sí, y trabajaba en una fábrica. Pero su cara no, no puedo dibujarla en mi mente. La recuerdo así: flaca y asustada, como yo.

Los primeros días casi no hablábamos. Yo desconfiaba de ella y viceversa. ¿Y si es una espía que metieron acá para ver mi comportamiento? ¿para tirarme de la lengua? Pero al pasar el tiempo se hizo improbable la teoría conspirativa y los dos aflojamos, aunque ninguno bajó la guardia. Ella fue más peligrosa: un día tuvo ganas de orinar y me pidió que no mirara, que me diera vuelta. ¿Adónde vas a hacer pis?, le susurré. Acá, no aguanto más. Pero nos vamos a mojar. No me importa, date vuelta o llamo al guardia, amenazó. Y lo hizo. Un gran charco cálido siguiendo las imperfecciones y los declives del piso de cemento iba del fondo hacia la puerta de chapa. Esa noche dormimos bastante mal, de costado, esquivando el pis como pudimos, porque estábamos con las manos atadas a la espalda (yo con mi corbata del colegio, la que llevaba el día que me levantaron) y encapuchados...

No había mucha luz, nunca. Sólo una lamparita del lado de afuera sobre la puerta, encendida día y noche, siempre. La luz pobre que atravezaba débilmente un ladrillo cuadrado, de vidrio traslúcido amarillo, hacía que no supiéramos si era de día o de noche, si era jueves o domingo. Sólo se veía ese maldito cuadrado amarillo que despistaba, que iluminaba poco poco casi nada. O sea que, rápidamente perdimos la noción de tiempo y espacio. A veces, el silbato de un tren cercano se escuchaba, cada tanto.

¿Dónde estábamos? Ese calabozo de dos metros por uno podría haber sido un bañito pero era nuestra mazmorra y también nuestro refugio. Tenía miedo que me sacaran de allí, porque las veces que salí me llevaron descalzo a una pieza húmeda, con arena en el piso frío, como si estuviera en construcción, con una radio a todo volumen, y desnudo sobre una malla metalica, una especie de elástico de cama vieja, donde me ataron con alambre las muñecas y los tobillos, me hacían cordiales preguntas. Había un tipo "bueno" que me hablaba bajito porque trataba de ayudarme si yo colaboraba, y uno jodido que quería perjudicarme y me gritaba: no, no, noooo... y muy entusiasmado me tapaba la cabeza con una bolsa de plástico y luego una almohada sobre mi rostro, de modo que cuando respiraba se me metía en la boca y me ahogaba. Había algunos más, seguro, pero no los veía, los sentía cerca, sus risas y sus voces, su respiración agitada y su empeño por ser eficientes.

Un día se la llevaron. Fue después de esa tormenta grande, cuando de madrugada (supongo que era madrugada), trajeron a cuatro o cinco personas más, mojadas y temerosas. Era agosto o septiembre, era Santa Rosa. Estábamos todos amuchados, silenciosos, nadie dijo nada, respiraciones agitadas, miedo. Pánico total. Luego de unas horas los vinieron a buscar. Volvimos a quedarnos solos, la flaquita y yo. Volvimos a sentir cierto alivio cuando escuchamos el cerrojo del portón metálico que se cerraba. Algo de paz por otro rato. Algo es algo en esas circunstancias. Una pequeñísima tregua hasta el próximo pico de terror, hasta el próximo cerrojo y la pregunta fatal: ¿ahora me toca a mí?

Y un día se la llevaron. ¿Cómo se llamaba? No volví a verla, ni siquiera cuando aquel domingo nos juntaron a todos en ese patiecito con rejas entre el sol y nosotros, adonde daban todos los calabozos. Nos dejaron estar sin capuchas unos minutos. El guardia me dio otro mate cocido y pude meterme en la celda de al lado y ví a una llaga tirada que me sonreía contenedora, cordial. ¿Qué hacés? me dijo. Yo solo sonreí para levantarle el ánimo intentando curarle las heridas incurables. Pero la flaquita no estaba.

Fuimos muertos que no vimos el tunel, ni la luz blanca, vimos la muerte ajena ahogada en llantos apagados por una trompada inesperada. Fuimos rehenes de unos extraños, de los que vi sus zapatos, nada más, por debajo de la capucha transpirada de espanto. Aunque... recuerdo algo más, un anillo de oro con un brillante, en una mano criminal que me señalaba. Era un mano de mando, sin duda, seguramente la mano que se llevo a la flaquita...

daniel
mancuso

DESVENTURAS

I

o la incómoda situación de las personas con necesidades especiales o con algún tipo de discapacidad (momentánea o no, ¿qué importa?) en cotidianas circunstancias por todos conocidas...

Corrió para alcanzarlo y casi se lleva puesto el tacho plástico de residuos color azul francia que está al lado del palo de la parada. Sin darse cuenta pisó una baldosa floja y se mojó la pierna izquierda del pantalón de sarga color caqui que se acababa de poner recién planchadito. Se guardó la puteada de mala gana porque adelante tenía una viejita conocida de la verdulería y no queda bien insultar tan temprano. El colectivero aceleraba con el pie en el embrague mientras Teresita asustada por el brooomm brroooommm brrroooooooooooommmmm, se quiso apurar y pisó en falso el escalón... el tiempo se detuvo, los relojes se pararon, el fercho dejó de acelerar, todos esperaban que la gorda aterrizara en el pasillo entre el primer asiento y la maquina de los boletos, pero instintivamente manoteó un caño y zafó de la caída milagrosamente.

El 86 venía lleno, bien lleno. No se podía ir para el fondo, no se podía mantener el equilibrio, no se podía encontrar una manija salvadora. Detrás, cuatro tipos estaban en el estribo empujando para subir; adelante, una piba metía y metía las mismas monedas pero la máquina chuc chuc chuc chuc las escupía insensible; al costado, un pibito de unos ocho años más o menos le encajaba la mochila enorme, llena de cuadernos y un diccionario sopena, contra la teta derecha y eso un poco le dolía. Ella agarraba como podía su cartera previniendo un afano flagrante en una de las tantas frenadas de antología; ya le robaron el monedero la semana pasada y no tenía ganas de amargarse otra vez. El viaje se hizo largo y caluroso. Ofuscada o confundida, no se sabe, se bajó una parada antes, entre Salta y Lima, así que tenía que cruzar la 9 de julio o intentarlo, porque los tipitos blancos del semáforo se ponen colorados enseguida, apenas uno deja atrás el cordón (y el cagazo inunda al más pintado, los conductores aceleran con el pie en el ambrague, parecen tigres al acecho listos para dar el zarpazo mortal). Se apuró porque un flaquito pistero, en un ford fiesta, no quería esperar la luz verde y tenía cara de pocos amigos. Al llegar al otro lado, tuvo tan mala suerte que le pifió al cordón por poquito y casi se dobla un tobillo. Esta vez, la puteada brotó fresca y caudalosa de su boca carmín y carnosa. Un tipo bajito la tomó de un brazo para ayudarla pero Teresita, recaliente, lo miró como diciendo: Y a vos quién te conoce, boludo, soltame.

Siguió caminando pero se dio vuelta enseguida, el tipo estaba rebueno. Qué lástima. Al llegar a Tacuarí, compró el diario y dobló hacia avenida de Mayo. Caminó 20 metros más y se sintió a salvo. POR FIN. La tierra prometida, la laguna azul, la baticueva, mejor dicho: la oficina. Depósito de cadáveres móviles de 9 a 18, de lunes a viernes: atención personalizada, si usted está disconforme le devolvemos su dinero, llame ahora, si las líneas están ocupadas pruebe otra vez. Leía los chistes desganada mientras masticaba despacito y con la boca cerrada, un churro con dulce de leche. Dio vuelta la hoja y enfiló directo al horóscopo, virgo,virgo, virgo, ¿dónde estás? Acá está, a ver... hoy tendrá un día tranquilo, con sorpresas agradables. En el amor, esté atenta, un desconocido se le acercará cuando menos lo imagine, recíbalo amablemente...

daniel mancuso
mar 04

II

O LAS CALLECITAS DE BUENOS AIRES TIENEN INCÓMODAS SITUACIONES QUE DIFICULTAN EJERCER EL DERECHO DE CIRCULAR LIBREMENTE.

Venía tranquila por la avenida vacía y extraña en esa mañana primaveral. Estaba contenta, por el sol, por el cielo celeste clarito y despejado. Por el aire puro y fresco como de domingo, o feriado nacional o año nuevo. ¿Qué raro, no? Tenía ganas de silbar o de cantar y no sabía por qué... ¡Claro! El paro de choferes. “Huelga de hambre mecánica”. Eso le daba un respiro a los sentidos. ¿No sería posible vivir así, sin gamexane diesel pudriéndonos los pulmones ni bocinas imbéciles partiéndonos la cabeza? penso. La ciudad sin bondis ni taxis ni remises ni camiones, nada. Parece que el Honorable Legislativo va a aprobar el impuesto al “volante lucrante” (vehículo que gana guita, paga para financiar un emprendimiento bilateral: El entubamiento de las Cataratas del Iguazú). Ahora se nota la diferencia: se respira bien, la contaminación nos mata día a día, lentamente.

–¿Qué hacen los funcionarios?– pensó en voz alta. Como están en campaña, y hay que achicar el gasto publico y superfluo, tuvieron que elegir: carteles o inspectores. Ganó el garquet... digo el marketing –le respondió un cieguito que estaba por cruzar la calle al lado suyo, gozoso como zorro en gallinero.

Los autos particulares tampoco molestaban porque los jubilados se encargaron de cortarles el paso en el Congreso. Armaron un locro popular con algunas donaciones y se juntaron los viejos con los docentes, los linyeras, los pibes de la calle, los mendigos, los desocupados, los despedidos, los recién recibidos que no consiguen porque no tienen experiencia, los que tienen experiencia pero no consiguen porque son mayores de veintisiete y las embarazadas de futuros desocupados.

Hacia el oeste, como a diez cuadras, cientos de jóvenes estaban escrachando la casa del coronel Cañones, parece que no es el tío de Isidoro (que se apropió de él cuando era bebé) y el mismo Isidoro, indignado encabezaba la marcha, aerosol en mano.

Desde el norte venía una nutrida columna de indios dirigiendose a casa de desgobierno en reclamo de sus tierras ocupadas por un futuro y enorme yoping mol y un cantri pipí cucú cerca de la cordillera.
Una rubia desprevenida, en una brillosa 4x4, se quejaba sacando la testa por la ventanilla, apurada porque perdía el turno en el solarium y estaban todas las calles cortadas.

Al llegar a la otra cuadra, Teresita se encontró con una colorida sentada de secundarios, con zancos, lanzallamas y malabaristas rodeando a una descolorida pero alegre murga, y todos recordaban felices a la madre de la ministra por la falta de presupuesto educativo. De repente, sintió un fuerte tirón desde atrás, se dio vuelta y vio un uniforme azul que le escupe: ¡Documentos! Uuuy, me los olvidé. Me va tener que acompañar. Pero si yo iba al pedicuro... pensó y se caía adentro del celular (con ruedas) junto a una piba con la cabeza abierta por un policial machetazo. Fue todo rapidísimo. Los dedos entintados, los moretones en los brazos, el vestido manchado. La espera tensa, Interminable... La largaron al anochecer. Flashes. Gritos. Llantos. Aplausos. Corridas. Un micrófono indiscreto casi le rompe los dientes, debido a la ansiedad informativa: ¿Es verdad que llevabas bombas molotov debajo de la bombacha para agredir a las fuerzas del orden? dijo uno, con cara de preguntador sagaz. Instantáneamente los dedos cortos y fuertes de la mano derecha de Teresita se aferraron a esa masa informe debajo del pubis del cronista. El comunicador lanzó un gemido sordo, largó todo y se llevó las manos a su zona pudenda. El tipo sufría en cuclillas silencioso y la gorda le manda: ¿vos no creés, como yo, que este país está yeno de boludos?

daniel mancuso 04

REFLEXIONES FÓBICAS

(SOBRE LAS RELACIONES INTERPERSONALES DE UN SIMPLE MORTAL SUBDESARROLLADO, SOLTERO, SOLITARIO, FOBICO, UN POCO ESCEPTICO Y GLOBALIZADO, EN UNA CIUDAD DEL TERCER MUNDO).


Estaba impaciente, en todo, pero fundamentalmente con la gente. Con toda la gente. La que lo rodeaba, con la que se relacionaba, con la que se vinculaba, con la que tenía algún tipo de expectativas. Era como esos calores que de pronto aparecen desde muy adentro y se empieza a transpirar y transpirar. La sensación de fastidio enseguida se tornaba insoportable incomodidad, luego desesperación.

Su impaciencia tenía un lazo directo con la irascibilidad y ésta con la intemperancia. Cóctel explosivo. No se bancaba más. Creía haber descubierto el tan mentado "sexto sentido", resumen de los clásicos cinco y la intuición más refinada, que permitiría la detección inmediata de la estupidez. Como en todas las cosas, los excesos no son buenos, y el estar rodeado de estúpidos producía en su humor el mismo efecto que un kilo de papas fritas con ketchup en un hígado sensible.

Pero había más, y esto era realmente penoso: tenía indicios muy certeros de que esta epidemia tendría más resonancia en las mujeres. Y la relación no era sólo cuantitativa sino cualitativa: es decir, las mujeres serían más estúpidas que los hombres, en cantidad y calidad, o sea, habría siete estúpidas por cada hombre.
Sería acusado de misógino, dirían que su sexto sentido estaba imbuído de un espíritu sexista y discriminador, pero la realidad casi siempre supera la fantasía y las lucubraciones más disparatadas, pensó.

Además, no era necesaria la enunciación de teorías para apoyar sus suspicacias, sino sólo observar alrededor. Mirar con detenimiento el comportamiento, la actitud de ellas en diferentes situaciones, cuanto más comprometidas (las situaciones, no ellas) más desenmascaradas. Ni las mujeres inteligentes zafaban de esto: en algún momento, en el más inesperado momento (cuando hinchado de orgullo suponía, creía, que "ella", quien lo acompañaba porque había sido su elegida, había atravesado todas las pruebas y pensaba que estaba equivocado y que era sin lugar a dudas la excepción), del modo más extemporáneo, con la crudeza de un ciempiés de madagascar comiéndose una araña pollito, ella tiraba por la borda su esperanza y salía con la pelotudez más execrable. Y era ahí cuando la miraba en silencio y pensaba: la puta madre, ¿por qué me haces esto? ¿vos también sos una estúpida?

Entonces, en el momento del descubrimiento fatal, cuando no había salida a la desdicha, en circunstancia tan desafortunada y repetida, sentía ese calor de adentro hacia fuera, que se tornaba bronca hacia el sexo opuesto, los más bajos instintos emergían de las profundidades del odio y una sensación de repugnancia anulaba los deseos de intimar con la susodicha. Sed de venganza. Tenía que agredirla de alguna manera. Necesitaba descargar su angustia y su profundo resentimiento: con ironía mordaz aguijoneaba su pequeña inteligencia en busca de algún signo de lucidez, pero era en vano, extraños devaneos emotivos tenían lugar entre llantos fayutos y congojas apócrifas. Nada. No les importa nada. Son egoístas y huecas, crueles hasta el hartazgo, inefables especuladoras con innato sentido de la táctica y la estrategia, tan genuino como la menstruación. A veces sentía envidia de que ese conjunto de destrezas envueltas en paquetes tan seductores e irresistibles lograse lo que fuera, tan inescrupulosamente (y encima la naturaleza derramo pródigamente en ellas los orgasmos múltiples). No hay derecho.

Sin embargo, todos sabemos que nada es totalmente blanco o negro. Aunque sin dudas, una delgada línea separa la viveza de la boludez, Lo útil de lo desechable, lo hermoso de lo aborrecible. Solamente, estando un tipo enamorado pone de un lado o del otro de la línea a una mina, no importa cuan chiquito sea su cerebro (en el caso de que lo tuviera). Por eso, él espera que pronto suceda. Que una tonta lo emocione hasta las lágrimas, Y así, hasta sería capaz de perdonarla, después de todo, nadie es perfecto.

daniel mancuso.
octubre de 1999

RELOJERO

Relojero nos muestra una familia y dentro de ella, el encuentro y desencuentro generacional que se produce entre padres e hijos. Los adultos representan férreos valores, que son cuestionados por los jóvenes, ávidos de cambio; cambio que se hace inevitable con el paso del tiempo.

Relojero
de Armando Discepolo

Elenco:

Daniel Bonfanti - Javier Gómez
Daniel Mancuso - Gabriela Murúa
Miguel Angel Polizzi - Analía Yáñez

Música Original: Rafael Varela
Asistencia: María Eugenia Rossi Gallo
Vestuario: Gabriela Murúa
Dirección: Lizzie Gaspar


Armando Discépolo es considerado casi con unanimidad como el creador del grotesco criollo y quizá sea éste su mayor mérito. El tema básico es el dinero, o mejor, su ausencia. Asociados a él, van los fracasos, el desamor, la disolución familiar, la corrupción, el delito, la miseria, la humillación. Los personajes del grotesco discepoliano trabajan como esclavos pero sólo obtienen en pago miseria y agotamiento:

Teatro El Piccolino
FITZ ROY 2056 (entre Soler y Nicaragua) Palermo
Reservas 4779 - 0353
Funciones: Jueves a las 21 horas
Localidades: 15 pesos

año 2006- 2007













































HORAS MARCADAS







“...Generosidad mal entendida. Más generoso y más útil sería que un padre diese al hijo la suprema alegría de entenderle, la suprema alegría de no condenarlo a imitación. Porque se nace para algo más.”

Uno de los denominadores comunes de las obras de Armando Discépolo, es la exaltación de las contradicciones de sus protagonistas, quienes viven aferrados a un tiempo avasallado por el progreso.

El creador del grotesco maneja los hilos del drama de manera tal, que los personajes transitan del dolor más profundo, a la risa, a la emoción y al dolor otra vez, enmascarado detrás de una comicidad absurda.

QUIJOTE...

Quijote sin tiempo

"Caballero con sueños...

...Amigo de aventuras."

actuan:

Daniel Mancuso – Héctor Sinder – Alfonso Burgos
Sandra Barrientos – María Eugenia Fernández Andés

Libro y letras: Patricia Pisani
Música original: Horacio Rozenwurcel
asistencia: Luciano Gilabert
Dirección General: Martha Irigoyen

QUIJOTE SIN TIEMPO II

Caballero con sueños ...... Amigo de aventuras

Abril: Sábados 17 y 24 a las 16 hs.
Mayo: Sábados y Domingos a las 16 hs.

Centro Cultural Konex, Av. Córdoba 1235.
Entrada $5

Con una propuesta diferente, llena de magia y aventuras, en el Centro Cultural KONEX se estrenará el próximo sábado 17 de abril 2004, a las 16 horas, la comedia musical infantil “Quijote sin Tiempo II” de Patricia Pisani.

La obra, dirigida por Martha Irigoyen, reúne a títeres y actores en un sinfín de situaciones que, por medio de coreografías y canciones disfrutarán tanto chicos como adultos.

El elenco esta conformado por: Daniel Mancuso, Héctor Sinder, Alfonso Burgos, Sandra Barrientos y María Eugenia Fernández Andés.

Música original compuesta por Horacio Rozenwurcel, coreografías de Martha Irigoyen y Sandra Barrientos, realización de títeres de Alejandra Farley, vestuario y escenografía de Fabián Troncoso.

Es una historia en donde se entrelazan el presente y el pasado con personajes fantásticos que irrumpen en la realidad presente. El mundo mágico y el de ficción parecen encontrarse en el dormitorio de Martín. Allí, un duende posibilita la aparición de los personajes de la afamada novela de Cervantes: Don Quijote de la Mancha (Daniel Mancuso) y su escudero Sancho Panza (Hector Sinder).

Los disparates de Quijote y la absurda lógica de Sancho, quienes en esta loca aventura han perdido a Rocinante, se esforzarán por reinterpretar el mundo real del Siglo XXI y harán de esta historia una propuesta tierna y divertida que invita al juego, en donde finalmente, ayudará a Martín a reconocer en la lectura un aliado donde alimentar el espíritu y el ansia de aventuras.

Este espectáculo además cuenta con el auspicio de la Secretaría de Cultura de la Ciudad de Buenos Aires y el apoyo del Fondo Nacional de la Artes y de Proteatro.

QUIJOTE SIN TIEMPO

Centro Cultural Konex 2004
Av. Córdoba 1235
Informes: 4813-1100
www.centroculturalkonex.org
2004